sábado, 17 de junio de 2017

PROFUNDA Y DELICADAMENTE

Cuando tatuás tu cuerpo es porque
antes han tatuado tu mente

Lo hice en el año dos mil seis
una fecha con un número impersonal 
aparte de el hecho que no tenia para comer
Por esas razones de la vida
o por esas estaciones de la vida
solo me quedaba arroz y vinagre
Dejame que te diga como sabe el arroz hervido 
con vinagre: huele a cuerpo partido a tristeza
huele a principio de siglo huele a conventillo
a compresa para tuberculoso
huele a ir a buscar colillas de cigarrillos
abajo a la boleteria del subte huele a desamor profundo
a teta alejada a clase de nivel de perro 
a pulga repleta
a carie honda

Me desestabilicé por siempre

Entonces tomé agujas colchoneras hilo
até las agujas con el hilo un frasco de tinta china 
negra y sentado en el medio del living
debajo y desnudo en un invierno crudisimo
en Buenos Aires me perforé hasta que la sangre 
cayó de mi antebrazo y de mi hombro
y caian tambien mis lagrimas de mis ojos
y no necesitaba mis ojos mas que ahora

Era lo mejor que pude hacer en ese
momento y ese momento viene ahora 
a mis ojos
escribo en este infierno para explicar
este perforarme
Permanece el mismo hambre
el mismo hombre
el mismo nombre

El tiempo se mantiene inestable
en el Rio de la Plata.
Me mantengo quieto.

Saco la musica de fondo
Una entrevista a Onetti
y todos los trabajos infantiles que nunca hice
a) un recuerdo lejano de mi paso por un 
catafálquico buffet de abogados,
un conmutador telefonico zumbando

Tengo la sangre cruzada
y lo sé
el perfume de "la cría cambiada"
angelito de fractura
bello y resiliente e inútil 
como la hiedra

Soy profunda y delicadamente porteño
y por ende sufro profundamente
soy profunda y delicadamente maricón
por ende sufro profundamente
soy profunda y delicadamente gringo
y tengo los ojos hundidos y rasgados
por ende odio profundamente
las profundidades
y la mariconería
y este Rio de la Plata inmenso que se despliega 
ante mis ojos con la forma de la vida

Estoy profundamente vivo
y me quiero mucho
y por eso
profunda y delicadamente
llevo del bracete como mi enamorada
a la profunda y delicada 
muerte.

jueves, 15 de junio de 2017

ALGUIEN TE QUERRÁ SI CIERRAS LA BOCA?

"Alguien te querrá al fin si cierras la boca? Que es una boca si calla? Palabras espúreas solo emiten ritmo, ritmo de sevillanas, ritmo de ametralladoras, la banda verde. Has de callar alguna vez, has de resucitar solo una vez. Alguien te amará desde el silencio? Un boxeador en la lona, un lobo flechado en la nieve. Marsopas escupiendo agua e internandose en el azul de tu pecho. Alguien te amará si cierras el pico? Ruedan dados, la mano transparente se aleja aterrada una vez echada su suerte. Abre la voz: te ha tomado el silencio"


F.

PICNIC

Tuve todo el dia con ganas de cagar a trompadas a todo el mundo. Por ende estuve toda el dia escuchando metal: Kyuss, Metallica, Ozzy, et otres. Despues me fui al centro Kultural KK y vi un par de exposiciones plasticas bastante aburridas. Lo unico bueno fue la mini-expo sobre Piazolla. Un recinto de treinta metros cuadrados, solo eso le dieron al pobre Ástor. Me metí por todos los recovecos del CC, incluso los no permitidos, y juro por dios que debe ser la estructura peor usada de toda la Argentina. La mitad del Correo Central (porque para mi va a ser siempre MI Correo Central) está lleno con oficinas de fachadas y puertas impersonales que son como braguetas gigantes. Lo unico bueno son los baños, estan por todos lados y hay papel higienico, toallitas y hasta ventanas rebatibles que se pueden abrir y podes saltar del 6to piso por el aburrimiento total de las exposiciones. Un dia me voy a tirar un pedo liquido en una hoja de papel y voy a exponer en el Bellas Artes. Si Milo Lockett puede, yo tambien. Seguro me gano el premio Nestor vive o el Pitrola Music Fartvideos Award, o una beca Guggenheim, Aguante el arte? Por otro lado, hace veinte minutos que estaba escuchando el primer tema de Wretch, de Kyuss, porque estaba en repeat, y no me di cuenta. Yo pensaba: que buena onda, re buen concepto, un tema al repalazo por 20 minutos, bien ahi pibes! y estaba en replay. Que bofetón. Lo unico que me faltaba, aparte de pelotudo, sordo. Ando medio sensiblero. En cualquier momento largo un speech sobre la unidad latinoamericana. De cuanto quiero a los uruguayos, a los chilenos, a los brazucas y en especial a los paraguayos, que tienen a la gente con mas huevos del continente y les matamos a el 80 por ciento de su poblacion masculina en la guerra contra el Paraguay. Ni los pibes dejaron de combatir, aterrados y llorando mientras los ensartaban con las bayonetas como si fueran salchichas parrileras. Hoy estoy cansado de ser argentino. Quiero ser algo mas, pero debe ser que ando sin aliento. Salí con 40 pesos y venticinco los "gasté" en un par de jovenes que vi pidiendo unas limosnas. primero, un morocho que vi caminar antes de que se subiera al vagon del subte en Carlos Pellegrini. Lo vi caminar y me di cuenta antes de verlo adelante mio de que a) Tenia hambre b) estaba exhausto, c) que necesitaba una mano y d) que la fatiga y la desesperanza y la mala suerte lo hacia caminar, flaco y apaleado como estaba, en una posicion encorvada, enjuto, indeciblemente triste. El caminar cansino, como UN FELINO CUIDADOSO. Cuando pasó adentro del vagón, le vi la cara, angulosa, chupada, hambrienta. Del tipo amerindio, barba rala y fina en lacios mechones. Ojos obscuros, ropa raida, zapatillas destrozadas. Llevaba un papel, uno solo, sucio y doblado, no como esos muchos que a veces se reparten a todos los pasajeros de un vagon con un calendario o una tarjetita de TE QUIERO MUCHO que uno no siempre guarda, sino que era uno solo, que el joven queria mostrar, balbuceando unas palabras. Lo rechazaron todos. ya cuando entró en la otra punta del vagon yo ya estaba sacando un billete. Lo SENTÍ ENTRAR. Y lo SENTÍ VENIR Y LOS SENTÍ CAMINAR ENTRE LA GENTE DEL ANDEN. Hubo como una conexión psiquica entre nos. Cuando se iba llendo lo vi mas detenidamente, no tenia fuerzas ni para pedir por favor que le leyeran ese unico papel. Como no podia romper las bolas como hacen otros, no tuvo exito en recolectar unas chirolas. Me paré y le di diez pesos mas. Apenas si tuvo energia para girar y agradecerme con un hilo del aire saliendole de la garganta. Despues salí a Paseo Colón, me quedaban 32 pesos. me dije: cerveza, ven a mi, oh, lata larga, lata grande, hazme olvidar esta pesadilla ridicula. Voy a entrar al Carrefour express que hay ahi al lado de la esquina y veo un joven sentado a la puerta del super. Me dijo: "me podés ayudar con algo cuando salgas?". Oferta razonable. El "Cuando salgas" es una buena estrategia. Tal vez algun dia yo la necesite. Tenia la cara roja y blanca, con magullones. Rulos rojizos, gorra. Le faltaba un diente frontal. No tenia zapatillas, directamente tenia una carniceria en los pies. Entré y vi que no tenian latas grandes. Solo Quilmes chiquitas. Salí y le di 10 al pibe. Levantó la mano pálida e hicimos la transaccion. Pregunte por un chino, hice tres cuadras cruzando la avenida y encontre un súper. Súper va con acento, Fernando. Le pregunto al chino cuanto esta la lata de Schneider. Veintichico. Y la de Isenbeck? Veintichico. Me di la vuelta con cara de funeral y me fui y volví al Carrefour y me fui con la lata azul de Quilmes para enanos. Hoy se inaugura ese Festival Internacional de Poesia en el KK. Linda oportunidad para un atentado terrorista. "Mueren 400 pseudointelectuales en encuentro orgiastico literario". O un atentado colorista sería. Ya casi ha caido el sol en Buenos Aires. Respiro con dificultad. Me gustaria tomarme un litro de yogurth. Sabor: consuelo.

miércoles, 14 de junio de 2017

TEMPRANO POR LA MAÑANA

Pienso en lugares donde estuve antes
y me trabo con un hueco en el pecho
como un hueco en el polvo:
es el unico lugar al que quiero volver el
de los abrazos
Aquellos dias de juventud con la maquina de escribir
y ahora veinte años despues, soy un contador?
Un archivista? Un ensoñado, un maniático?
Mi enfermedad
afecta mis sentidos y me hincha y solo
me relamo en esa dilación febril?
O es que solo me estoy volviendo loco
como cualquier otro y maniatado como estoy
espero que en el entretiempo entre el nacimiento y
la muerte suceda algo?
Un terremoto en la falla del Rio de la Plata?
Un amor correspondido que me arranque la cabeza
en una noche de furia?
Ganar la quiniela? Entender nuevos aparatos?
Quebrar el codigo de una nueva filosofia que
me diga que las cosas estan como estan y dejar de llorar?
Paseo por el Bajo de el distrito federal.
Hay un gran silencio. No hay seres humanos a la vista.
Aquellos brillantes sitios de la infancia se han apagado.
Las terrazas se han demolido. Los personajes otrora
fascinantes y luminosos han muerto. Mis compañeros
de cuando niño se han vuelto adultos y crian otros
niños. Sus padres y mis padres han fallecido.
No deseo que sus hijos busquen una vida que les
salga resultona. Se ha hecho dinero, se ha perdido dinero.
Se ha robado dinero. Se ha devuelto dinero.
Y el amor. Mujeres han venido y han gritado y se han
ido y despues vinieron otra vez los dias de verdadera
intimidad. Miramos por esta ventana del balcón.
Solo los indeseables parecen no morirse nunca.
Se abren y se cierran las puertas de los ascensores
con suavidad a la mañana, con estrèpito del carajo
los fines de semana a la noche. Bebemos, hablamos,
soliloqueamos, extendemos frases que no queremos decir
frases que no son lo que queremos decir, se extienden.
La lengua desesperada tiene culpa porque se mueve sin motivo.
Se retráe al paladar y ahí se queda por un momento.
Despues se retuerce y junta saliva y se mueve de vuelta.
Deberiamos tragar mas cerveza, mas palabras, mas insultos,
mas orgullo, mas veneno, mas waska. Deberiamos tragarlo todo,
pero nos ahogaría la culpa de nuestra cobardía. Ni siquiera sos
vos, soy yo. Temprano por la mañana. Descalzo y tenso de
abdomen con el pecho lleno de humo de cigarrillo y los
gritos de la calle expandiendose por mi pobre alma en pena
que solo quiere una pared para romper con el puño.
El espacio de los recuerdos se disipa nebuloso a medida
que los vapores del sueño retroceden como una gran plaga.
la noción de este escritorio cribado de objetos molestos
e imprácticos, mayormente basura, platos sucios, ceniceros
llenos de colillas reventadas de cigarrillos, estampitas de
santos que nunca pensaron en mí ni en vos, un mate frio.
Los tiempos jóvenes de la desesperanza, tan queridos
y amamantados con tanto cariño, se han quedado calientes
en mi abrazo y se han materializado inconsecuentemente en
esta desesperanza mas real. Son estos objetos los que me hacen
querer meter un puño por mi nariz y darme vuelta las tripas
como si se tratara de un títere hecho con una media:
el interlocutor que llevo dentro y que araña el ojete del sol
tan a menudo con manos de blancos huesos de pollo debe
saber algo independiente a mi misión de olvido.

DEMASIADOS LIMONES AQUÍ


Cuando me acuerdo de Mariano
(alguien a quien a duras penas conocí)
(pero en los loqueros uno ya se conoce a conciencia)


La cara inflamada por la medicación
y la tristeza
ojos vidriosos azules, pelo blondo, contextura
hendida y trágica
Le habia dado a ella una foto de su cara
de tiempos mejores
en la foto estaba sonriente, peinado, limpio
nutrido y querido


Entonces ya moraba en esa casita de desamparo donde todos
respetaban a todos, y era un insulto antes y seguro debe
ser una verguenza ahora que haya lugares donde
la gente no se grita los unos a los otros
camisa sucia con el cuello espachurrado
las bolsas en los ojos
una excusa de sonrisa
o una sonrisa por excusa
uno nunca sabe muy bien por que
a esta altura


esa cosa llamada sonrisa aparece en medio de la cara
si es que todavía te queda una
cara que donde ponerla si es que todavía te queda
una cabeza


Iba llendo ese dia al semi-internado donde me
revolvian el cerebro cuatro veces por semana
vi a los bomberos en el paso a nivel
El joven poeta habia olvidado de olvidarse de
las razones equivocadas
el tren estaba parado a unos cincuenta metros
pasando el cruce de peatones
y el joven poeta estaba esparcido aqui y allá
debajo y arriba


Escribia sonetos y poesia rimada
habia sido premiado
mi ex-mujer tenia copias de esos poemas
yo los habia leido y si los tuve en mi casa
ya no los tengo
no porque fueran muy malos
ni porque fueran muy buenos
poemas sobre limoneros
empezaba con limones y
terminaba con limoneros
me hacia acordar a Lorca
Lorca y Mariano terminaron
en una zanja por tratar de ser
hermosos


Caminé unas cuadras a la izquierda
crucé por el tunel que va por debajo de la
Estación Carranza
hice dos o tres cuadras hacia el sur
rodeé la escena de la tragedia solo para
defenderme de eso
porque yo ya estaba muy cerca tambien
volví hacia el nosocomio
hice mis preguntas
me respondieron algunas y algunas de esas
preguntas
esos hijos de puta psiquiatras hijos de una gran puta
todavia me las siguen cobrando
esos intrusos que una vez que entran en tu alma
te meten un dedo en el culo y lo dan vuelta
y hacen que te guste


El apellido era Newton
cara roja y ojos azules como el agua de la lluvia
en un cristal mugriento
edad no especificada, lejos de los treinta
panza residual el pelo revuelto
hijo de una buena familia
o habia una familia adentro de ese buen hijo
vos y yo sabemos que los poetas nunca tienen
una buena familia
ni nacen en un mundo bueno
el mismo mundo que los pone en la carcel
en un loquero
en un cuartucho de beneficencia
los locos, los putos, los comunistas
los pervertidos, los esmirriados asistentes
de los cines pornos y los puterios
los nerds detrás de sus gafitas ensangrentadas
la enana de una sola pierna
la gorda que se sacaba solo dieces y que ahora
limpia oficinas cuando cae el sol en el
cementerio del distrito bursatil de Catalinas Sur
la chiquilla pálida que vendía dibujos a lápiz borroneados
en la noche de Balvanera con dos grados bajo cero
por cinco pesos y que nunca compré
la manera estoica y automática en que las putas gordas
y viejas de Plaza Miserere se paran contra las rejas
esperando a otro soñador estafado como ellas
alguien que pague por eso
los esnifantes de todo
los conocí a todos
los conocí a todos
algunos aún estan vivos pero esos son los menos
se esconden conmigo a la noche
algunos vienen a casa a tomar una cerveza
y los hago enojar porque estoy enojado conmigo mismo
(vuelven, porque son mis amigos)
y alguna vienen a dormir a mi cama
coge bien, ama intensamente, llora copiosamente
y la acaricio porque tiene el corazon de un rojo muy oscuro
se lava el pelo y a la noche duerme conmigo
con un ojo abierto y con el otro cerrado soñando
con pasos a niveles, nudos de horca, pastillas
flores de plastico, pañales sucios, drogas,
patios de escuela baldios donde juegan
los hombres y mujeres convertidos prematuramente en ceniza
que espasma
helicopteros rojos, jirafas rociadas con napalm norteamericano
y la sonrisa de mamá que es como la cabeza cianótica cercenada
de un chimpancé con esa mueca perenne en la jeta
misiles que caen en solares de azufre en el corazon de la infancia
trompos yoyós muñecas con los ojos dados vueltas con
las tripas llenas de discos rayados imparables
y limones
muchos limones
muchos limones sin milanesas debajo para comer
solo limones
gordos y estùpidos limones entrando en tu boca y en
la mia
contra tus dientes y en contra de tus lágrimas
uno por uno llenandote de infierno
ahi en el papel
ahi en el papel
ahi en el papel
y es estùpido y triste y mas triste y más estupido que antes
antes que la primera vez que pensanste en ello
en la niebla feliz de la juventud
y te asalta este sentimiento alienígena a todo por lo
que peleabas y resistias, no?
Y cuidado conmigo
que estoy suelto
aún y te estoy
buscando a
vos.



lunes, 5 de junio de 2017

GEOCITIES, MY FRIEND

EL PLANETA LOCALIZADOR GEOGRAFICO DE MI BLOG ES UNA MASA. Me dice que un tipo entró al blog desde la Isla Reunión, en el oceano Índico cerca de las costas de Madagascar. Tambien hay un quía (con una conexión satelital de ubicación no-especificada)(hmmm... la CIA?)(Un gordo merquero borracho de Remy Martin en un crucero de lujo?), en las costas de Mali. Dos chabones de Noruega que escuchando a los Beatles se tropezaron en la obscuridad para dar de dientes sobre el teclado de la laptop. Mucha gente de México, como si Mexico me necesitara. Solo por tener a Roberto Gomez Bolaño de educador del mundo ya se sabe que Dios es mexicano. Yo lo que necesito de Mexico son dos cosas: buena cerveza helada y una docena de mexicanas agradables de largo pelo sedoso negro y ojos profundamente oscuros violandome todas al mismo tiempo. Soñar no cuesta nada. Oigaseme. Que mas? Federación Rusa, ciento trece visitas. Amargos. No por nada les quepo. Ningun rumano dandome bola, así que mi affaire con Nadia Comaneci ya se torna algo nebuloso e imposible. Hay un vago (o vaga) perdido en los hielos de Canadá bien al norte con la frontera de Groenlandia (Canadá tiene frontera con Groenlandia, Fernando?) (Mmmm... creo que no) que estaba barriendo un témpano desnudo con una botella de whisky al cinto que tambien debe haber querido buscar una receta de como preparar bocadillos y se encontró con mi enorme talento. Hay mas. Un par de veces me apareció que entraban de la universidad de Yale. Hijos de puta, enterensennn! Más de Mountain View, California, que bien podria ser un amigo o bien los de los cuarteles ciberneticos de el ejercito de EEUU, que da la casualidad que tienen las barracas ahi en ese bonito paraje rodeado de colinas y de gente que puede comprar hasta el mismo sol. Ecuador, Venezuela, Perú. Colombianas no veo, lo cual es una làstima ya que les tengo mucho respeto en especial si no tienen dos cámaras de rueda de colectivo en cada teta. Unos pocos de Brasil, porque, pobres, hablan portugués y les chupa todo un choto porque tienen A SONIA BRAGA, y con eso ya todo es demasiado. Que más. Hay nueve Belgas fumados que, aparte de que todavia no saben cual es su idioma nativo, o hacer rock and roll, tambien cayeron al blog, completamente aburridos, Dios sabrá como y por qué. Gente de Estados Unidos, cientos (boo-yah!), mucha de España (muchos menos, y es un garrón porque ahi está la guita) (pais generoso con los malos escritores, siempre; ver: García Lorca). Doce de Inglaterra (tambien pasados de mala hierba y de que ni ellos entienden el acento historicamente extemporáneo que no pueden dejar de tener porque "algo hay que tener"), un par de Irlanda (ni hace falta decir que estaban del culo, CON TODO)(país sufrido si los hay , por lo que cuentan con mi venia absoluta para lo que sea, ademas de que nos apoyaron moralmente en Malvinas y de que, en suma, nadie querría tener "the luck of the Irish"), y, como cereza en la torta, un chabón de Australia, en la costa Este de Australia, o sea, EN NINGUN LADO! en medio del desierto rojo que mientras meaba con una mano con la otra decidia su orientacion sexual mientras manipulaba alegremente su celular. India, tres visitas (bien). Pakistán, tres vistas tambien (Conexion con Bin Laden debajo de la sombrilla en la terraza?). Si se arma goma entre India y Pakistan yo me pongo en el medio separando con los brazos, diciendo: "Muchachos, recapacitad, dialoguemos". Sep. Como dijo el Mahatma, el amor siempre ha triunfado a travez de la historia.
Turquía, tambien 3 visitas.
Es como en la vida real: me ven tres veces y no vienen mas. Que les pasa???
Taiwan, Hong Kong, Malasya e Indonesia, una visita cada una. Cuatro paises donde comer perro hervido es un manjar para tu mesa se lleva mi voto de simpatía.
Japón, 1 visita. Tienen los ojos rasgados y les tiraron dos bombas atómicas cuando tendrian que haber tirado tres en Berlín. Los banco porque se fumarón el garrón de los nazis y Hitler probablemente aún vive en Bariloche, o en Galarza, Entre Rios. No es justo. Por otro lado, cualquiera que viva de calamares y comprando lenceria usada de una maquina expendedora... o sea, cáguense por sotas.
Guatemala, Honduras, Costa Rica. Un par de clics. Solo unos pocos clics, evidentemente se dieron cuenta rapidisimo de que estaban siendo estafados en su busqueda de la Verdad Suprema y volvieron a leer a Deepak Choprak, manga de atorrantes. A ver si me donan un dolar.
Llego, a la conclusion de que el mundo está bastante jodido y que ni aunque les pusieran un segundo pulgar en la mano, ni ellos ni vos ni yo sabriamos que carajo hacer con nuestros pequeños cerebros de gorrión/pititos. Es muy peculiar. Es un mundo enorme y hacemos masa crítica para llenarlo de confusión y sangre. O sea, vamos a tener exito en eso. Es FACIL DE HACER. Es la idea que el mundo tiene de acción y de reaccion. Y uno es culpable tambien porque al igual que todos somos arrastrados a travez de los años en un tren de materia fecal, aburrimiento y nostalgia de un Cielo En La Tierra que nunca llegará y que no existe. Si todo el mundo se pusiera un dia al mismo tiempo a chupar una naranja en vez de hurgarse el orto para ver si dejó de salir la mierda, la cosa, al unísono y sin dar rodeos mas que realizar la idea de que cesar es construir, podria mejorar todo. No por nada estoy por tirar mi tercer televisión a la calle.
Ningún visitante de Korea del Norte, lo cual me irrita en demasía..
Es lindo el gadget este, me hace sentir acompañado de gente linda que si me caigo muerto en la calle me tiran una palada de cal despues de escupirme en la cara. Pfja! Debe ser mi cumpleaños mañana que me pone tan jocoso, picajoso y mentalmente cojo.

LA GENTE PROFUNDAMENTE ENAMORADA DE LA VIDA

La gente que mas me gusta es aquella con heridas muy profundas y un profundo amor por la vida. El goce maximo de la existencia se da muchas veces cuando uno está, curiosamente, enraizado en la proximidad de la muerte y por ende la luz combate, luminosa, el dejo desdeñoso de la obscuridad. Me gusta la gente así: tomada de la mano de todo, profundamente enamorada de todo.
          
                                        Fer 5-5-2017

Soy un chico de principios de siglo.

REGALO DE CUNPLEAÑOS

Mañana es mi cumpleaños.
Solo acepto besos, caricias, mamadas. 
Chupadas de oreja. Mimos. 
Caricias en mis cojones peludos. 
Poemas. 
Lapiceras Bic (negras y de punta gruesa, 
por el amor de Dios...!)
Tambien arrumacos. Abrazos de amigo sincero.
Una tierna lagrima que cruce mi mejilla
y mataré por tí
robaré el Taj mahal por tí
aniquilaré los restos de el
espíritu navideño por tí.
Tambien acepto deseos de paz y amor.
Que me desarraiguen de un corazon de tristeza
Y que me saquen a palos la abulia
y me llenen los oidos
con mil nuevas mentiras maravillosas
Acepto que me digan que soy mi propio hijo
padre madre tutor o encargado
que me violen con mayor decencia
y que me partan AL MEDIO definitivamente 
para que mis manos florezcan a el nirvana
que hay debajo del debajo de la cara de la Tierra.

lunes, 29 de mayo de 2017

DESFILE MILITAR SOBRE ZONAS DESMILITARIZADAS

El 27 o 28, el dia del desfile militar, pasaron rasantes a los edificios de mi barrio (exactamente por arriba de mi fuckin terraza, verdadero corredor de jets y OVNIS de todo tipo) dos formaciones de aviones. Tres Hercules C-130 y un trio de jets de combate. Creo que eran A4C Skyhawk o Mirages o lo que sea que todavia tengan en la base de Morón. Fue bastante impresionante. Se los escuchó venir bastante bien de lejos. Se anuciaron bien patentes los bastardos. Tres aviones militares de carga de cuarenta metros de largo cada uno, cuatrimotores, hacen mucho ruido, en especial desde que uno no los espera y el sonido de sus motores parece encarnado a la conciencia de gente ya no tan joven como yo. Ecos de la guerra que le dicen. Carla estaba lavándose la cara en el baño y yo salí corriendo al balcòn a ver que onda. Me gustan mucho los aviones. Un resabio del aeromodelismo y de una humanidad mixta. Suelen pasar cada dia mas cerca de las terrazas, no se por qué. Y cuando escuché a estos venir, muy potentes y muy ruidosos... supe que eran aviones a turbohélice, no de jet., y que eran varios y que venian en formación. Y los vi, pintados de verde, rasantes, en giro cerrado hacia la izquierda, HACIA EL OBELISCO, dije, ok, que no sea otra vez lo que alguna vez fué. Después aparecieron los jet de combate. Primera vez que veo un escuadrón, en formación cerrada, a quinientos quilometros por hora, girando hacia la izquierda, muy juntos, muy verdes, muy... Fui y le dije a Carla: me jodés, acaban de pasar seis aviones de guerra por arriba de Balvanera che, que onda. Los escuchaste? Carla me dijo que nó. Después pasaron mas aviones. Ahí Carla sí los escuchó. Yo pensé en fragilidad y en cosas muy endebles, como los cuerpos por dentro, y en metal y en casas tomadas. No me asustè, pero tampoco me pareció un sonido muy cómodo que digamos. Pensé, como lo pienso a menudo vaya a saber Dios por que en un pensamiento recurrente, en que si te vas a hacer milico, tenés que ser un buen milico. El hombre violento en tiempos de paz se violenta consigo mismo. Mi balcón está sucio, huele a lluvia, huele a múltiples pasados y lo atraganta algo mas que el polvo. Por un momento recuerdo ciertas canciones inocentes de libertad de la infancia, una mezcla de Suí generis tardío y bucólico y que entre 1980 y 1984 no sentí el calor del sol hasta que se lo dejó entrar a mi casa allá en Palermo. Y recuerdo a mi abuela Blanca sonriendo el dia que Alfonsín fue electo presidente. Estaba radiante. Y eso que mi abuela era peronista peronista con la libreta peronista del 45. Corre en la sangre de mi familia tiempos de libertad y tiempos de extrema zozobra. Lllevo en la sangre como una jarretera, como un blasón y como un virus esas cosas... Por eso aunque yo sea un vago de primera categoría y quiera dormir mucho me levanto bien temprano, antes de que los demás levanten las persianas, y hago mis cosas escondido en la noche.

domingo, 21 de mayo de 2017

POEMA QUE ABDUCE

Calma. Que es calma?
Estamos acostados en la arena, te acaricio el pelo blondo?
Te hago un mimo con el dorso de la mano mientras
una brisa suave corre a travez de nuestros ojos?
O solo corre por tus ojos y yo hago de medium para el paso
de esa corriente benevolente a travèz tuyo?
Quien se lleva el beneficio? 
En esta frase ultima hay un lapso de insanía que se extiende 
por nuestros dias y nos llena de zozobra 
todo lo que compone nuestras carnes y nuestras cabezas.
Mientras tanto espero. Un segundo. Otro segundo. Caen las monedas
en la fuente de los deseos mientras todo lo que es locura se asa a
todo lo que deseo: una playa metamórfica acorde a la mutación
hacia el ocaso de mis sueños que han sido pintados en
paletas monocordes.
Calma y tormenta. La decantación de tus actos con los mios
la simbiosis de nuestros caracteres         tu alma 
blanca de daño
mi pasividad ante el producto de mi tendido de redes
Sueño con boas constrictoras blancas ahi atrás
sueño con inundaciones y con maremotos entonces
persisto en mi debilidad en ser maniatado al ser que sufre
oh, hermana mia mi cadalzo mi cruz mi corazón y su pulso
Debe ser egoista este afinar los violines hacia el horizonte
de otros locos
Debe ser de locos pensar en que merezco violines
Algún día ataré mis manos o mis manos me atarán a mi
O vendrán a por mi en una canción lechosa
y no sabré decir el nombre inexacto de mi pena o de mi abductor.

LOS HIPOALERGÉNICOS AMANTES BUSCADORES DE MOCO


Debe haber gente que cuando estan 
desayunando con su amorcito hacen en 
el medio, entre 
los dos, 
como una trincherita llena de minas 
y granadas y alambre de puas y pequeños soldados 
germanos de la 1ra guerra mundial borrachos 
en miniatura y una 
turba de exaltados con sombreros bombines revoleando 
su indignacion en el puño como diarios del dia, 
furiosos, furiosos!, 
y así comen su sanguchitos ellos, LOS ELLOS, 
los ellos dos ahi en la cama con sus sanguchitos 
y sus tecitos, sin tocarse para hipoalergenizarse 
listos para desatar una guerra nuclear solo por un 
pequeño moco hecho de diamantes que derraman 
lagrimas.









miércoles, 17 de mayo de 2017

ME LO DIJO SKYBIRD

Me lo dijo Skybird
Y tambien Melissa
y otro que anda por ahi que dice que me quiere
pero a ese nunca en quince años lo vi dar
una limosna

Me lo dijo el misíl
(andate mientras puedas que esto va para
largo)
y me lo dijo ese pelotudo que vendia droga en mi
viejo barrio
el de la tia mogólica
el golpeador de santos
el matador de balones que terminó debajo
de las ruedas de una Beretta
todo tieso y dejando una huérfana rubia

 Me lo dijo el caballo enano que me dejó pasar al otro lado
de la montura y me mostró el sabor del suelo
(no se por que se me hacen todos enanos
todos MUERTOS)
Me lo dijo el Topolín con su avión de juguete rojiblanco
y la maestra en el patio de la escuela
la que le decian Nido de Cóndor
(hairspray queen) (la soreta de la sombra
purpurinada verde en los ojos, la Creepy Fanny 1978)
EL REZAGO DE EL HARAPO DE POLIESTER Y 
NAFTALINA
Me lo dijo la revista que prevenía de la superpoblación
de todas las piletas calientes en todos los veranos venideros
Me lo dijo mi abuela
macilenta 
al tratar de recordar, aún joven,
el nombre de su verdadera madre
Me lo dijo las piernas deformes de mi padre
el cerebro graso y grueso de mi hermana
el comentario ácido de mi primo
el cenicero blando de su hermana
la cara llorosa de mi tia descubriendo que al
final nos quedamos solos con un enfermero transparente
o enfermos y transparentes haciendo de enfermeros
el cajón de mi tío con su chapa identificatoria
mi padre de vuelta, en una cama berreta de hospital
los ojos cerrados
haciendo la ultima plancha debajo de una sabana blanca
impecable

Y ví poetas que me lo quisieron decir
y no escuché
(todos los poetas tienen una amplia imaginación)
(yo sé donde está el frente de batalla)
Y no le doy bola a los diarios
Y me quiero lo suficiente para ver el daño que me hacen
Y trató de decirmelo Tom y Jerry en la era espacial
(picudas emociones, gorjeos de gozo puro!)
Y los susurros de las amapolas tóxicas en los labios de los malditos
esos sábados tristes
LARGOS Y MARAVILLOSOS Y TAN MÍOS
en que no me dejaban ni la mesa pa apoyar los codos arriba
y los aviones, mis queridos y amados aviones que 
pasan cada dia y cada noche mas y mas cerca de mí
terraza y los pibes ya no juegan en las calles
no hay interacción en la brisa del verano
o en el congelamiento de piés del invierno
(Thought this: Ellos estan AQUÍ y yo no ERA ASÍ).
Me lo tratan de decir los dos crios del quinto piso
enfrente a la izquierda de mi balcon que se raja de llanto
dos niños jugando a la Playstation delante de un televisor
de cincuenta pulgadas
las caras perplejas iluminadas por los leds
Y lo entiendo y no me molesta:
solo me pasa «levemente" por arriba de la carne toda
de la cabeza y de los hombros y me separa la corriente
del pensamiento como un cuerpo es fetado por las ruedas de 
un tren.

Y me lo quiso decir Mr. Ed, en blanco y negro,
perfumado a bosta y a muerte
la televisión de mi abuela reparada todos los años
con ese olor caracteristico de las valvulas
empujadas hasta un límite paroxístico:
yo era un niño tambien y tambien estaba iluminado por la
D.A.T.A., por la vida y por la muerte, por mi
propia y marcial mariposa que nunca moriría
y,
como todos ya sabemos, vos te hiciste viejo conmigo
(se me saltarían las lagrimas, pero yo nunca lloro).
(Esta noche no voy a llorar, me dijeron que está mal).
Y me lo quiso decir el Winco con su W roja encendida
QUE? QUE? QUE? DECINOS!
desde los parlantes plasticos y la perilla de agudos
a las cinco en punto
trizándome en deleite
Funcionó? No funcionó? Hice algo mal?
Me abracé a la tristeza? La enfermedad me abrazó a mi?
Me hice viejo con vos y Dios nos tenga en la gloria
porque permaneceremos hermosos por diez mil
años más de silencio
Las arenas de La Rioja y las playas de Mar de Ajó:
lejanos con nosotros mismos, data inservible, un manojo 
de humo de cigarrillos sobre los caracoles olvidados
entraña nuestra calcárea al servicio de toda la nada
y,
por supuesto como nó
la idea de permanecer moderno cuando solo se
lo puede ser inconsciente y joven
Tengo una lepra particular que me llaga la raja
desde los vientos
Y: (silba baaaajo en este barrio, va por las cloacas...)
y soy el amo del mundo por diez minutos
y las músicas me tocan y me escupen
como en una novela de Luisa Kuliok y no
tengo medida alguna porque soy un Rey de los Idiotas
preparo mi cama para posarme en el olvido
y soy un grito y mido diez metros de largo
y peso menos que una polilla en huelga de hambre
y no tengo hambre
tengo sed
soy una bomba humana y quiero ponerme mas
CERCA TUYO
y me lo quisieron decir todos los débiles mentales
que conocí en estos ultimos quince años
los de las limosnas y de los limosneados
y me lo quiso decir con los ojos la retrasada infinita
con los rizos negros mas hermosos, negros y brillantes
en una cabeza hueca de cristal amarantio
bajando la escalera como una pelota de paciencia
del nosocomio ese que me chupa la guita en el resumen 
mensual.

Me lo quiso decir mi madre
que cuanto más te quiere mas te abusa sexualmente
Me lo quiso decir un pájaro volando por el baldío a cuarenta 
y un grados con las montañas rojas detrás cuando aun no me moría
hace treinta y cinco años atrás
y creo que me lo quiso decir toda la inmesa alegría que he sentido
todo este tiempo en la Tierra, vagabundeando
contemplando y maldiciendo y volviendo a odiar
LO MALO
y amando
LAS COSAS TIERNAS
y lo que me han dicho, oh yeah, me han cruzado mas de
una vez los labios para cerrarlos por siempre jamás
( trabajar en una oficina, repartir volantes
empezar una dieta, ponerme las tetas, cortárselas a alguien)
decía, los labios
nunca los tuve, nunca quise esa suerte y
acepto el cepo y entrego yugular
aborrezco todo o no quiero nada o no me
acuerdo de sentir mucho, ya no tanto
y te miento porque me obligo a mostrarte las telarañas
y digo esto y de la esquina del depto sale San Benito y
San Martin de Porres a cagarme a trompadas
y el espiritu de mi abuela abre las paredes para decirme
que: basta.
Nadie lo sabe.
Me han tratado de decir que pare
que no me ahogue con el embrague
que no desista en mi obcecación por darle a la
cadera sutil el peso de su grasa
la marabunta de saliva que merece por
tratar de compactarla a puñetazo bruto y limpísimo.
Me lo quiso decir una vez un idiota en bicicleta
con la cara desfigurada por la mala suerte
o los palos míos sobre los perros en las manos de imbéciles
que solo querían castigar a sus propios e inútiles dias
pero nada como un perro para ser la mejor
puta de un hombre
pobres perros
pobres aquellos que solo pueden autotitularese amos
de algo más, trsites hijos de puta mentirosos
hijos de una gran puta
que mal sueño te han dado para soñar
ustedes
los enceradores de auto
lso maniaticos de las chancletas
los resentidos porque todo les va a ochenta beats por
minuto
y no saben que hacer con su homosexualidad 
reprimida.
Yo los he observado bien.
Los medí.
Siempre supe del peligro de masticar esa mierda.
la sufrí, volví, regresé, me callé, baile mi danza
bebí mi cerveza solo, pagué por mis pecados
y las paredes se me abren y rompo agua esta
noche.
Y cada vez que me lo trataron de decir yo dije: no.
Me dí la vuelta
acusando recibo y flagelado por la verguenza.
Ahora estoy solo en la vida de esta noche y cuarenta hormigas
cargan mi ataúd hacia el hormiguero
y veo la botella y la botella me mira a mí y todo
en el fondo de blues es un azul PERFECTO, en el 
marco de mi ceguera
parece ser como un impiadoso videojuego
indeciso en su paleta cromática
sombras de marron... tintes de terracota
Una lámpara para Vincent, dos parlantes
el sonido de las teclas del teclado
un mate desgastado
el cenicero lleno de cigarrillos reventados
las llaves de mi casa y el aguacero que no deja de caer
y me lo habian tratado de decir y escuhé atentamente
pero no pude evitar que viniera porque,
claro,
TODO TIENE SU PROPIO TIPO DE RAUDAS ALAS
y yo había cerrado bien las puertas y las ventanas
 y toqué mi musica y ventilé ambientes
y estiré las piernas cortas y extendí mi esperanza
larguísimamente como una gran y larga
copa delectable de vinosangre
y fui a mear
y mis ojos aun funcionan bien
y mis piernas funcionan bien y mis rodillas
funcionan bien y mi hígado y mis manos y 
mi vejiga funcionan bien
es todo lo demás en el film pringoso 
y poco comfortable lo que no puedo confesar porque
mi vista no me deja ver a travez del filtro salvaje
es todo el resto que no se dice en la bio
la desvfentración final que aún no llega lo que me calla
y estas manos tontuelas
y la arcilla del alfarero
y la demencia mal decantada
y un alma de cartulina,
Skybird,
es todo eso flaco que está mas allá 
lo que no funciona.

jueves, 11 de mayo de 2017

TU CONCHA

Lo unico que puedo decir sobre una concha, es esto:
I like them.
Si fuera ciego diria que son como milanesas recien rebosadas.
Si fuera jornalista preguntaria de que está hecho esto de no poder ver,
pero aun así me gustan, me gustan todas, rosadas y purpúreas
beatas y pecaminosas
me gustan peludas y apestosas por la mañana y afeitadas y recortadas
listas para la batalla a la noche
Me gusta que se rian, que se tiren pedos
que les entre aire y que hagan FFRRRRPPPFFFGH!
me gusta que se contraigan y que se sequen y despues meterlas en mi boca
y que se mojen un poco, o nada, y yo mojarlas y merter mis dedos de elfo
ahi adentro y rascar las paredes buscando el diamante entre la arena.
Me gusta la tuya, especialmente, no solo porque es la ultima sino tambien
la unica y saber que soy un hombre de una sola concha por noviazgo.
Me gusta tu concha, sonrosada y apaleada por mi torpe pitito.
Me gusta que cuando te toco la concha vos no decis nada
CON TU CONCHA
hasta que me empezas a darme grandes besos de lengua, maravillosos y magnos
chupones con tu boca asquerosa de zorrita montapetes y tu lengua
agarra mi lengua y la retuerce en un puño dictatorial y a mi se me para la pija:
vos bajàs la mano y me agarras el ganso, o el gansito, como quieras llamarlo
pero bien que te gusta un ganso en la mano, furcia
y entonces abris tu boca BIEN GRANDE
mas grande de lo que la puedo abrir yo y entonces te sale la Superchica
de adentro y te empezás a mojar, a mojar toda, te empezas a poner resbaladiza
y peligrosa como una ruta hacia un peñasco en el infierno
y tu soldadito de carne ahi abajo se arroba de mi yema del dedo medio
y tus piernas se abren un poco mas, dando el Gran Sí.
Me gusta tu concha. Me gusta que me digas lo que querés
a donde lo querés
y cuando lo querès
y me gusta que me digas cuando no queres
nada de nada
eso tambien
te hace
genial. 

Hocico de mosquito

Con mi blog
con el planeta a la derecha
puedo ver de donde viene tu mirada
de donde viene tu busqueda
y cuando estoy borracho pienso cosas
que va a llegar una ayuda
un refugio para la nieve aplastante que tengo en el lomo
un solaz para estas manos que tiemblan con una musica melancólica de fondo

Y las cuerdas tocadas al unísono, torpemente me llevan a lugares lejanos
y en el pasado he sentido vergûenza de sentirlo
me llevan a hospitales en Nicaragüa
me llevan al hocico del mosquito
a los belfos ilegales del caballlo de la fabrica de fideos de la infancia de mi padre
me llevan a la tumba de las hermanas de mi abuela por comer pan caliente

Quiero terminar el poema diciendo que la poesia sos vos:
no se quien sos o que hacés o donde estas
o si estas en el medio del agua en una balsa como yo
mientras las paredes se te caen encima del esqueleto
rogando por piedad a un dios que siempre rebota las cartas certificadas

Palo y a la bolsa:
nuestro creador duerme mientras cae la lluvia fria y niega haber hecho la lluvia
hemos de matar a algo o a alguien para sobrevivir, amor mio,
solo pactemos que esas muertes no serán las nuestras.

Mi postura gentil

Mi postura gentil me hizo parte del gentilicio

Mi abrazo no es genérico ni tiene medida
Pienso que si pudiera, abrazaría a un precipicio
y que en tus besos hay vibraciones que merezco
por ende, pensar que puedo nivelar la tierra y aplanar
tus inclinaciones, hasta aplacarlas, a veces si, a veces no

Rompamos la situación de emergencia y nademos hasta
el medio de la cama ahi donde se juntan nuestros muslos
Dejame que te ahogue con mis brazos
que te sienta en el alma y que tu alma se decante entre mis manos
Ya ves: Mi postura gentil me hizo una rata: puedo ver bastante bien 
                                                                           en la obscuridad.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Sí.

Mi pecho esta rompiendo olas que los doctores no me van a querer devolver.

9 de mayo del 2017, por la noche, antes de ir a dormir.

Una noche muy parecida a otras. Llena de interrogantes. Uno no sabe si destaparse y ponerlo al lapiz, o callarse, o hacerse un hueco adentro del hueco. Algo que nunca supe como hacer (por razones de dinero? Nah, tal vez no), es comol irse uno de VACACIONES. la palabra en si parece remota, difusa, neblinosa, muchas consideraciones que me parecen acertijos insolubles. Tal vez pienso en un retiro físico, en un asilo, como si se tratara de un spá hospitalario, aunque uno se pregunta por que un tipo seleccionaria una asociación vacaciones/hospital. Demasiada lluvia, estos ultimos dias. Días de aislamiento, de comida rapida, de soluciones pasajeras, de companía tierna y de mucho abrir y cerrar la puerta del balcon para ventilar mi fumata inmensa. Hasta yo mismo estoy harto de mi cigarrillo. Me levanto al mediodia y hasta las seis de la tarde no puedo activar el cerebro. Una mezcla de apatía, medicación y congelación frustrante. Poco y nada de escribir, solo canciones breves, simples, casi apuradas, por la media mañana, si me levanto temprano. Pensando en mi familia. En mi cuerpo. Me siento poco en espiritu, pero mis funciones corporales estallan todo el tiempo, acabo de notar eso. (Perdon, pero si no lo digo me muero). Soy una maquina de tomar agua, de fumar, y de mear. Uno se pregunta donde está lo altivo, lo único de existir el dia a dia. Ayer era verano, hoy ya es casi invierno. Ayer tenia el pelo largo, ahora estoy afeitado al ras, el pelo corto, la camisa azul de mangas cortas. Me duele el culo de estar sentado en esta silla. La palabra "espiritu" me viene a la cabeza mientras escribo esto: clavo las palabras como quien quiere abrir una puerta terrible lque estará lena de mas interrogantes que tienen mas puertas con mas interrogantes. Es como estar con un espejo delante y detras donde el reflejo y el espacio se repite infinitamente en un ahora que es trémulo y aplastante. Que nochecita, diosito mio... me pregunto si a alguien mas le pasa esto o solo es mi mente resquebrajada por los contratiempos que amplifica todo lo magnifica viendolo solo con una minucioasidad exasperante. O, lo estoy viendo todo mal, necesito alejarme unos pasos, respirar hondo y rodear los espejos y sentir mas mis pantalones y simplemente hacerme una lista para hacer para mañana. La idea está, pero los brazos y las manos y los dedos parecen instrumentos frágiles y extranjeros a cualesquiera sean mis poderes. La gente que conozco que tiene algunas respuestas son los que tienen la guita. O, estan apalancados por machos o pertenecen a algun laburo idiota en el que solo tienen que esconderse en sus anteojos graciosillos que se usan ahora. Ahí es donde asoma la ira, y el temblor, esta impotencia. No parecen ser dias muy inspirados. No es la muerte ni se siente como el preámbulo de la muerte pero si veo muchos buitres en los postes y eso me animaliza y eso no me gusta porque veo que el mundo es basicamente un lugar malo donde estar. Todo parece un gran compromiso, sacar partes de uno y llenarlas con algo malo. Algo obceno. Y no tengo 22 años. Estoy por cumplir 43, se supone que ya deberia tener algun tipo de fundamento o dogma concreto, un plan, un mapa, un pensamiento no brumoso. Por ende, nochecitas como estas. Las tengo a menudo. ni siquiera sé manejar che. Manejar? Es extraño... decirlo, pero es como si uno fuera una suerte de alien, o de extranjero de la vida. Sé a ciencia cierta que otra gente no pasa de los 20 años tragando la caca que trago yo, pero eso es una sopa de telgopor para el hambre que siento. Hay algo sin responder dentro mio y no se que es. Mientras tanto hago canciones, fumo sin parar, tomo yogur y mate. Leo Clarin y La Nacion y Pagina12 para ver que pasa a ver si ya empezó la tercera guerra mundial, pero solo veo noticias de mujeres muertas y de que van a liberar a 80 milicos genocidas en los dias que vienen. Va a haber unas manifestacion en Plaza de Mayo. Tal vez hagan un recital Leon Gieco, Eddie Vedder y el cadaver de mercedes Sosa adentro de una vitrina verdosa de plexiglás. Y me imagino 100 dias de felicidad, todos seguidos. Y loes he tenidos. Hace mucho tiempo atrás. Duraron un pestañear de buitre. Ja.

domingo, 7 de mayo de 2017

Detalle esencial

Los detalles mas críticos y mas esenciales, son los que casi nunca se mencionan. Los escritos y los cuentos y las biografias mas geniales, por lo general esconden un detalle, un dia particular, una muerte personal que el relato circunda y merodea amenazador como un lobo hambriento acecha a una gallina.

lunes, 24 de abril de 2017

LA MUERTE DE EL COBARDE TROY McFLUSTER POR LA INTRÉPIDA SEÑORITA TRACY LORDS, SOLTERA


Troy McFluster estaba enojado y armado con una ristra de chorizos. Los blandía amenazadoramente hacia Tracy Lords, la mas bonita del pueblo, el pueblo que tenia el mismo nombre que tenía: Boring City.
Boring City habia tenido 666 habitantes en su epoca de gloria, durante la fiebre del oro, pero ahora solo habia fiebre tifoidea, murcielagos excretando güano y un monton de putas, que no daban a basto rascandose las pulgas. Tracy Lords se las rascaba todo eltiempo, estaba en su cama, en su cabeza, en sus manos, debajo de las uñas y debajo de su craneo, que tambien estaba lleno de parasitos. Por ende, Tracy se portaba como tal: un parásito chupasangre. El mundo puede ser un lugar muy aburrido cuando uno es aburrido, y ahora Troy la corría por la calle principal tratando de lazarle el cuello para romperlo con una ristra de chorizos. Los chorizos los embutía el propio cura del pueblo, gran bebedor y eximio degenerado, en suma, cualquier cosa menos un creyente de Dios. No usaba calzoncillos. Si Dios hubiera proveido, se los hubiera sacado tan rapido como se los ponía, pero era viejo y no se le paraba. Bebía y se rascaba el culo. Se miraba la mano con una expresión soñadora. Entonces acercaba la mano y olía. Continuaba bebiendo. Nos pasa a todos.
Como sea: Troy le dio a Tracy con un chorizaso en la cabeza. Tracy cayó desmayada sobre el polvo de la calle y se rompió la nariz y Troy se acercó a ella. La vió a los ojos. Recordó su vagina, húmeda y abierta como una... como una... Troy quería decir «orquídea», pero nunca habia visto una, así que pensó en los lirios de los arroyos, blancos y perfumados, pero borró de su mente a esa flor inmediatamente puesto que la cosa de Tracy era cualquier cosa menos blanca y perfumada. Era mas bien una cosa apaleada, desfigurada y purpúrea, con algunos tintes grises. Le eran extraños, a la dama, los productos de belleza: no los necesitaba. Era bonita, y muy puta. Tenía derecho, tambien tenia algunos problemitas mentales que eran solapados por su capacidad innata de poner caliente hasta a las ratas. Cocinaba bastante bien. Colgaba de su ventana, en su pequeña casa de putas, unas cortinitas de macramé que juraba habian sido hechas e importadas de París, pero Yukón no era París, sino un agujero innegable perdido en el culo del norte de un infierno muy frio y muy estúpido, y ella venía de ahí y lo tenía en su sangre y sus padres eran dos cosas informes con olor a cebolla, estrábicos y con pelo en la frente y sin capacidad alguna de sinapsis mas que de agacharse para recoger papas congeladas en invierno. Los dos cayeron victimas de sendos aneurismas al caerse de un burro el dia que dejaban la iglesia despues de casarse por segunda vez, para evitar las habladurias de esa comarca idiota y despreciada hasta por Nuestro Creador Dios.
Troy la observaba embelesado. Se le inflaban las pelotas. Todos estaban mirando. Era vergonzoso y arrobador. Todos sabian que habia dado el oro y el moro por ella y que tenía el mejor traste de este lado del universo. Se habia partido la espalda por ella y ella andaba por ahí, correteando como una furcia feliz y dandole el culo a cada paisano que tuviera una pinta de whisky barato.
En la cabeza de Tracy no ocurría nada. Solo una negrura acuosa, esta negrura acuosa y blanda como el tiempo.
Habia tenido una sola muñeca cuando era niña y no habia podido sacarse de la cabeza, a travez de toda su vida, que no habia conocido un alma santa en toda su vida mas que esa muñeca trizada en jirones. Había hablado en voz alta con esa cosa de trapo hasta los dieciseis años. Se habia prometido a si misma ser como esa muñeca: ajada, sucia y con un solo ojo, e igual de silenciosa y melindrosa.
No lo habia logrado, y ahora estaba en medio de la calle tendida de costado con un sangrado de nariz, la visión borrosa y el culo lleno de polvo, y su marido, el petimetre insensible que la golpeaba todas las noches con un latigo de potro para empomársela, parecia estar ahí agachado como quien hubiera descubierto el reclinatorio de la iglesia o estuviera buscando un diamante en el retrete. Maldito estupido.
Se incorporó y le escupió un esputo lleno de sangre y flema. Venia el otoño. La cosa se ponia fresca.

- Hola papi -, le dijo ella, guiñándole.
- Hola mami - , dijo él, sonriendo.

No eran padres. Troy tenía su semen tan muerto como Abraham Lincoln, y probablemente se mereciera el mismo agujero en la cabeza de vaca que tenia por testa.
Y entonces Tracy desenfundó. Y desenfundó nada menos que del escote de sus voluminosas e impresionantes tetas sudorosas y polvorientas.
Los viejos ponian la palma a la altura de la cintura para agarrar la baba cuando Tracy salía a la calle con semejante tetamen. Era enloquecedor y estúpido. Tracy mantenia, ella solita, sexualmente activa a toda la población masculina de mas de setenta años de Boring City.
Y lo sabía. Y le gustaba.
Tracy sacó el Derringer del escote y disparó el unico tiro que podia dispara la pequeña pistola. Un gran invento de la industria armamentista norteamericana. Compacta. Silenciosa. Letal. Digno de una mujer impresionante como Tracy y directamente diseñado para un cabeza hueca como Troy.
Un poco de sangre y pelos voló por el aire repentinamente caliente alrededor de ellos. Troy inclinó un poco la testuz, la miró por ultima vez, y cayó de costado como una mosca es ajusticiada contra el vidrio sucio de una ventana que no mira a ningun lado interesante.
Tracy se levantó del suelo enfurecida, se limpió el polvo del culo con las manos y tomó a Troy por la cabellera grasienta y lo arrastró hacia adentro de la casa. Bebió un vaso de agua terrosa. Pensó, bueno, esto se pone interesante, y ahi afuera ya se estan cagando a trompadas y haciendo fila por mi pequeño corazón púpura. No tendré problemas, siguió pensando, aún soy bonita y tengo las billeteras de todo el puto pueblo en mis manos para reventarlas cuando se me cante la gana. No habrá problemas con los cerdos de la cana. El sheriff sabe que valgo mi peso en oro. La yuta tambien estaba apalancada con su vagina, digno sea de verse, no? Valía cada pelo pringoso que tenía ahi abajo entre sus muslos.
Entonces Tracy abrió los ojos muy grandes. Muy, muy grandes. Eran azules y Dios los había hecho para encantar al planeta entero y prenderlo en llamas con un pestañear.
Tracy salió corriendo afuera de la casa haciendo cien metros en siete segundos y se detuvo mirando la calle de tierra, totalmente desesperada.
Entonces los vió.
Su lengua salió afuera de su boca y todo el mundo vió como se la pasaba por los labios rojos y entonces todos los hombres de Norteamérica empezaron a masturbarse al unísono.
Levantó del suelo la ristra de chorizos y miró a su alrededor con una mirada de acero, gélida e impiadosa.
Volvió a la casa con una gran cara de culo, la cabeza gacha y la ristra de chorizos colgando detrás de ella.

viernes, 21 de abril de 2017

CORAZON EN BRASILIA

Tengo ganas de darle un abrazo a los brasileños. Necesito sus bananas. Nnnnop, no quiero ecuatorianos, lo cual no quiere decir que tenga nada en contra de los ecuatorianos. Pero esta noche Brasil me puede. Quiero meter las patas en un riacho amazoniano y sentir como los peces me pican los pies. Quiero estar allá y extrañar acá. Quiero irme de Balvanera. Quiero estar en un barco por donde nadan sin pensar las anacondas. Quiero. Quiero muchas cosas. Quiero que vuelva el sol. Quiero ir al pais donde los somniferos son un must y los antipsicóticos un chiste de un mundo extraño a la completud total de la alegria. Quiero acostarme en sabanas blancas al lado de Sonia Braga, ella, zumbando de calentura al lado de mi cuerpo pacífico. Quiero que me pique un dengue y que el corazón pelee porque sus puños pueden rechazar cuerpos extraños. Quiero luz de vela, grillos masivos en una noche gigante. Quiero una bicicleta amarilla y verde que diga en uin sticker que Dios es mi amigo, y que mis sandalias llevarán mis pies entumecidos al otro lado amigable de la vida. Quiero patear una pelota de futbol, dislocarme un pié y saber que con un poco de pan con chicharrón y una naranjada de sobre puedo tirar abajo las paredes totémicas que me llevarán ahi donde no tengo que ser un miserable nunca mas.

Ecléctico es mejor

Eclectico es mejor. Flexible es mejor. Sin patria es mejor. Sin patria no significa NUNCA paria o apàtrida. Me gusta ser invisible y a vos tambien dbebria gustarte ser invisible. Ser flexible, cambiar de forma, estar al costado de la tribu, y desconfiar inclusive de los que se declaran sin tribu. Suele llevar blasones en sus pecheras. Yo tengo mi cara de goma, mis ojos hundidos, mi piel blanca por donde fluye un rio interno. Flexible es mejor. Que no se sepa que caballo yegua montás es mejor. Tu enfermedad deberá ser un pajaro metálico con ojos de rayo laser que vuele debajo del radar de la plebe. Recibiré castigo, burla, carcel, manicomio, infamia, difamía, famía, fuegos no sagrados. Ser invisible es mejor, no dificulta la visión, la potencia. La obscuridad es tu amiga y el abrazo de todas las eras. Aquellos anatomistas locos escondidos del clero mirando las tripas para un mundo mejor, aquellos que saltaron el acantilado con las alas de pichones en los hombros para probar la ignominia de dios, ellos son tus amigos. Yo te conozco, vos me conoces. Somos la unica sal de la tierra, los dementes químicos que daran al mundo los hijos maravillosos del mañana. Aguardamos detrás de la puerta, cuchillo en una mano, detector de mentiras en el otro. Somos el amor amargado. Somos pedos y malos olores. Las flores se toman el estomago. Los bebés sonrien muy serios cuando nos ven a los ojos: han visto al hombre del mañana, a la mujer del mañana. Y aquellos cielos empetrolados por la verguenza de la guardia vieja, ellos saben como emparcharlos. Somos los guardianes de la sangre que hierve. Escupimos en los claustros. Sabemos que dios es una guitarra electrica y un teclado casio barato. Vamos a reventar todo o reventarnos a nosotros mismos como granados parados al lado de los cerdos que piensan que sus matematicas durarán por siempre. Uno de nosotros algun dia guiará a los guerreros anonimos de las batallas de oficina de el futuro, y estaremos mordiendonos los labios hasta sangrar hasta que las computadoras se pongan a llorar de pena.
Volá bajo. No tengas un rostro discernible. Sé como la niebla, que viene con la mañana para claudicarlo todo con el agua que con el mediodía reverdece solo a lo merecidamente salvaje.

jueves, 20 de abril de 2017

EMOCIONADO Y EN RUTA DE VUELTA A MÍ



Estoy emocionado esta noche. Les voy a contar por que. Dos familiares mios andan bastante jodidos, como quien dice de rodillas ante la vida. Y me doy cuenta de aque el mundo ofrece racimos de amor de una extraña tesitura, un poco amargo, un poco dulce, TIERRA TODA. Es menester decirlo porque mi corazon solemne hoy se agazapa friolento y mojado contra las paredes que levanté delante de mis sentimientos mas virgenes, mas nobles y altivos. Es tiempo de cambio y mi certeza es el enorme oleaje sentimental que cobijo en este corazon tribulado delante de mis seres queridos que tambien siempre fueron tribulados. A ellos les debo media vida, la otra mitad, tambien, y de esa mitad sale la musica y por eso, en mis dias buenos, soy un entero, completo en mi gozo por la vida, la musica, las letras , mis compañeros en esta ruta tormentosa, mis compañeros en esta "thin raft", como diria Jim Morrison. No tiene precio haber sido amado, y hasta en los momentos de conexion, el corazon me palpitaba hambriento buscando la emocion necesaria, el feeling supremo que me llevara a vos. No creas lo que dicen de que soy tosco, que soy un animal, que me como los mocos despues de sacarmelos de la nariz (por lo menos les doy un buen uso culinario: son ricos). Mi cara está ajada, mi pelo en la cabeza se está tomando vacaciones, mis amistades se tiran de los pelos por tratar de entenderme y se enojan conmigo , con mucha razon. He tenidos seis novias, doce concubinas. Todas me han mandado cartas de aprecio, a este sucio hijo de puta que otorgó mieles sin paciencia y que envenenó la presencia del siguiente macho. No soy especial, no tengo una gran pija, mi cadera se muere al cuarto embolo, mi cabeza piensa en baseball y en Kurt Cobain para evitar acabarle adentro, pienso sin querer, involuntariamente durante el acto, en las paredes humedas, en la musica de cumbia de la calle, en mi padre muerto en mi madre enferma, en mi enfermedad de hace quince años. Las pastillas me nublan la mente y mi aura interior funciona a nueve volts. Tengo una maquina de amar oxidada que de tan esteticamente intrincada es amada por sendos museos de daño, de la dejadez y del maltrato: las maravillosas mujeres del futuro que de vez en cuando caen en mi lecho de lechón y comen galletas baratas de cupones de descuento mientras sube el sol a la media mañana y los bartenders del abasto con sus provisiones de chancletas gritan como los micos de 2001 odisea del espacio. Los amo. Los amo a todos. Yolos amoA USTEDES . Con cada fibra de mi ser, en overdrive, en distorsion, en erosión, quebrado como un bote quebrado, como el brillo verde de la cocaina y la insulina, como la droga mas potente, esa estupidez tan grande que debió ser penada con la pena de muerte el primer dia que la sintió el hombre al pisar esta tierra triste: amor, amor, amor. Y diciendo tres veces amor, me habras vendido a mi, Pedro, PIEDRA DE LA iGLESIA DEL cORDERO. Oh, la Biblia en los huesos de mi pecho, mi abuela yu su letania oratoria musitada en el camison color crema y contando las cuentas del rosario. Cuanto he perdido recordando a aquellos que no tuvieron tiempo de lamentaciones. Amo. Amo enfermo,, amo veneno, amo droga, pastilla, licor, fumata de tabaco, amo el veneno que corroe cada segundo de mis letras y mis musicas y los deleites que siento, amiga mia, amigo mio, son supremos, ni siquiera Mozart se atreveria a tocarme con un palo para no despertarme de mi pueril sueño faSCINADO. He visto ciudades del futuro donde desnudos corren por la arena y los maremotos los hombres y las mujeres del amor del mañana. Tiemblo de tanto rumiar. He visto doctores desde los cinco años, me han sacado las visceras hacia afuera y con su lupa han visto que el muchaCHO NO esta listo para vivir porque se empecina en amar. Y una y otra vez, este muchacho falla, se cuelga, se autosodomiza, se mete palos en el culo para llegar ahi al principio de donde se empiezan a sentir los dulces y los salados, la dieta infernal, y el vino que llegaba ya no llega, un yogur, una rosa pendiendo de el costado de un viejo edificio con el revoque arrancado a dentelladas por la poca salinidad del RIACHUELO La Matanza. Siento barcos esta noche que llegan a mil kilometros por hora y ese puerto seguro es aqui a los costados de mi quijada, de lado a lado, perennes ellos porque navegan ÁCIDOS y no coinciden en hacer otra tarea, y es perenne mi jeta porqyue la afeitaré esta noche, lleno de amor, un amor flaco que se disuelve en cada tecla loca que aprieto en este año de nuestro señor jesucristo de dos mil diecisiete. Soñé con la luna que me atrapaba en una ciudad de hormigas Y DE DIMINUTAS CHOZAS PARA HOMBRES INANES E INICUOS, CHISTES DE PERSONITAS, y desperté siete veces y la musica me mordia las orejas, y era mi juventud, virgen y brotada como una zarza del infierno, y en este momento el lobo citadino Balvanerense abre las fauces rojas y coaguladas y babeantes y me reza, me reza, me reza, bosteza, y me escupe a la sartén con una tos seca de cogollo, de pescuezo atoradisimo, mezcla de tabaco barato y risa sardonica aprendida de algun primo enano del Diablo. Camino con Dios, cualquier dios, acepto a cualquier dios. Puede ser una brisa fresca de otoño o la grieta antartica engullendome como la ballena a Job. Pienso en mercados, pienso en puertos otra vez. Pienso en Bahia Blanca y en mi pase de discapacitado que me puede llevar de Usuahía a la Quiaca en un santiamén. Este año será de llantas gastadas y de uñas encarnadas. Es promisorio. No se armar una mochila de ochenta litros ni llenar una botella de agua de medio litro, pero persistiré en este pensamiento residual detras de mi cabeza que me dice que mi viaje esta en el corazon y que ahora que el corazon pareciera salir afuera, yo debo salir con el a ver mi pobre esqueleto, mi camisa, mi escudo y mi espada de madera, y va a ser una vision pavorosa, puedo perder la locura, puedo perder la locura, puedo perder la cabeza en una escupida de bronces, pero será una visión de amor, y auqnue me trague la sombra todopoderosa de la muerte, en tragedia o en ultima y delicada flor depositada en los labios frios mios por parte de una mujer, seré victorioso.