viernes, 19 de enero de 2018

FRESQUITO PARA CONSUMO


jueves, 18 de enero de 2018

BABY FOR YOU I WILL CONQUER THE WORLD -




Conocí a cristo a la salida de una sociedad de fomento /Tenia pantalones caki de vestir, un pulover, casi sin pelo, la cara como un papiro reblandecido por mil siestas entre naftalina y reecuerdos, la guardia viaja tatuada en las manos artriticas aferrandose a una vieja radio a transistores y escuchaba algo que nunca me dijo que era, y yo nunca le poregunté, porque con los dioses no se jode porque cuando se ponen tristes, te fulminan de un rayo, y todo tu barrio desaparece.

martes, 16 de enero de 2018

TRACTOR, DANOS UN POEMA

Tractor danos un poema
estamos cansados hemos perdido siete mares
y un océano en el bolsillo
danos un poema para callar los tambores
danos un respiro con un aliento de perro seco

Tractor
danos un poema porque a mansalva se nos
ha llenado la garganta con la arena mas guresa
y cuando fuimos a por las llaves del burgo
nos pusieron estampilla en la rótula
y a la silla nos mandaron, Tractor, a la silla

Con un solo poema se caerán todos los muros
de la ciudad
y aquella última lágrima que lloramos y juramos nunca
derramar sobre este estadío de enfermedad
volverá adentro de nuestras calaveras para no molestar nunca mas

Tractor, danos unas palabras a los mendigos
danos un poema y la Tierra se hará verde de vuelta
y volveremos a contarnos estas cosas
de entre los muertos

viernes, 12 de enero de 2018

MIERCOLES 10 DE ENERO, 2017

Librero hablando acaloradamente por telefono: "Yo me voy a ir para que no me forreen mas, vendo el doble que el otro!". Cuelga. Tiene perlas de sudor en la frente y en la parte de arriba de la calva. Le digo: "Si necesitas gente para atender...". Me explica que habla así en ese tono con el dueño casi todos los dias. Ahora va a atender el OTRO local, pero antes va a tratar de darle con un palo en la cabeza. "ESTE!", dice, y saca un tarugo de cuarenta por cinco con mugre en una punta de abajo de una pila de libros. "ES EL QUE LE DOY A LOS QUE AFANAN LIBROS! Y LA MAYORIA SON MUJERES!" "MUJERES?, ME JODÉS..." "SI, VIEJAS!" "LAS PUEDO VER A OCHENTA METROS Y SÉ QUE LIBROS SE VAN A AFANAR!". Sigue hablando, yo miro el palo de vez en cuando y el libro que espero que me envuelva para regalo. El tipo lo mete en una bolsa, en una bolsa de plástico de la LIBRERIA DE ENFRENTE. Un tema de remoción de propiedad con motilidad ecupénica. Ahora tiene dos salarios. De repente ya no tengo ganas de vender libros de saldo en Corrientes. Pienso, este tipo no sabe que cuando trabajaba en la OTRA libreria yo era el que embolsaba magazines porno y libros de ciencia ficción de Bruguera con descuento de cinco dedos en la década del noventa. Mi piel era blanca, nadie pensaba mucho en el cáncer, en cañerias pinchadas, en el Alzeihmer, o por lo menos yo. No me da verguenza. Me complace pensar esto. Uno hace lo que hace y lo que hace lo tiene que hacer bien. Ya lo dijo Alberto Castillo: los mejores libros son los que nos regalan o los que nos robamos. El tipo ese con las perlas de sudor en la cara, cuarenta de térmica, chomba blanca, fotos de la hija en el celular, fotos de el cierre de la otra libreria. Siento compasión azul y asfixiada por él y por mí. Mas por mí: el tiene el palo y sabe que hacer con el. Yo el mio lo tengo escondido.

TRUMPETS


jueves, 11 de enero de 2018

BA, MIERCOLES 10, MIDNITE



UN TRIP

Larga caminata por el Bajo. Salí a comprar unas galletas y viendo que tenia el pase dije, me cago, me voy a la mierda. Subte hasta Além. Para abreviar, el paseo estuvo bueno, por momentos muy solemene por la calle Arroyo, sintiendo la electricidad silenciosa de esa zona, paqueta, bragueta, pero cuya ausencia de seres humanos agradecí enormemente. Galerias de arte. Por Dios, cuanta pintura berreta. Dan ganas de hacerse un comem--- artista plastico y vivir de rentas. Whatever. Agarré por Reconquista, envidié a los comensales, mas bien a los bebensales que a los comensales. No me gustó mucho la zona de Killkennys porque hay mucha musiqueta y perfumeta. Me perdí adrede por las zonas mas vericuetas, el pasaje Corinna Kavanaugh, la Iglesia de los Anchorena que la tenia toda dividida y arreglada, y ahi quien sabe donde mierda aparecí. Donde veia una avenida, agarraba para el otro lado. Inconscientemente, creo, estaba circunvalando por las adyacentes a Carlos Pellegrini, atento a zonas emocionales, a viejos resabios de recuerdos de juventud y agradeciendole al Dios Padre todas las aventuretas y los dias y noches romanticos de expedición y momentos pseudoamatorios. pasé al lado de una limousina con dos ursos al lado de las piertas, me pavonié y pasé muuuy lentamente con mi Baltimore en la boca solo para joderles las fosas nasales. Un bar bajando la pendiente. Bs As Nosequé. Muy chic, muy Sofia Coppola. nadie pero nadie parecía transpirar, ni una gota. Adentro y afuera. Como demonios lo logran? Yo veo una hormiga y pienso en liberar a toda la India de la garra rbitánica y estos tipos estan ahi todos impersonales y humectados por dentro y secos por afuera. Ni una cicatriz. tal vez una anorexica por aqui o por allá... bueno, eso si es una cicatriz de alguna manera. Lo imperdonable es lo feos que son. Parece que es un mal hereditario de los Anchorena Juncal. Ya pasando mas a el Occidente... Ví mujeres pasar al lado mío y me pregunté que pensarían de mi facha. Yo fumaba y paseaba a paso vivo, transpirando y sintiendo mis shorts caerse de mis inexistentes nalgas. Tengo culo de Yoko Ono, Carla me lo ha corroborado. Que vida rock and roll que llevo. De Retiro llegué a San Martin, de san martin a juncal, de juncal a donde estaba la embajada de Israel, después hacia Pellegrini, donde me fijé si en los containers habia fotos para Negativos Encontrados (sin exito), de ahí a Santa Fé (ya con las patas cansadas) donde se huele un tufillo mas mersa y definitivamente mas vulgar e impersonal, sin espiritu (Un carcamán cetrino con cara de cenicero y ojeras de goma pinchada mantenia sobre la mesa y a un costado a su posesion mas preciada: un caniche negro con ojos inexpresivos de canica, al lado de ellos, el adorno inaprensible de... su señora esposa. La de el tipo, no la del caniche); ya en Santa Fé pasé por una casa de guitarras que algun dia voy a reventar con una ganzúa y una combi, de ahí subí buscando la puerta de el pub Naranja Verde (Lugar cool con bandas cool)(pequeño pero comfortable al que hay que ir borracho ya que la birra cuesta un huevo). Y de ahi hasta Pueyrredon con el ultimo cigarrillo, directo, donde me tomé un 68 que garronié en una esquina (aire acondicionado) y me bajé a tres cuadras del barrio/meadero donde vivo. Ahora estoy chorreando sudor escribiendo esto. Se está muy silencioso. Un vecino baja la persiana. Probablemente la viejita de abajo. Tengo las ventanas cerradas. Mi cuerpo se alimenta de chicles, dioxido de carbomo, metano, cianuro, tabaco paraguayo y sueños rotos, y no me importa. Mentira, si me importa. Mi vida no es mala ni buena, pirulea en el techo de alguien mas clamando por derecho a tener una sola alita al menos para volar. Son estas horas tardías afuera de las fiestas ajenas las que me dan ímpetu y coraje para pensar que tengo derecho a ser incandescente y vibrar. Tengo que salir a caminar mas a menudo, a transpirar mas a menudo, a cirujear mas a menudo, dejar que me bañe de magnetismo la luna y que se rian de mi con sus esqueletos de titanio todos los aviones de todos los aeroparques del mundo, aunque me coman la frente y todas las noches sea una pulseada con la muerte que ni la misma muerte, QUE SE MUERE DE EMBOLE, quiere pulsear. No pasa nada, solo queria decirte que esta noche una buena porción de la Capital federal, o por lo menos una muy augusta, fue mía por unas horas, y que me sentí importante desgastándola con mis zapatillas, y que fui Rey y te vi venir desde abajo de la colina, habias dejado tu casa para que te abrace y para decirte que no está muerto el Reino de los Sueños.


martes, 9 de enero de 2018

BA, 9 DE ENERO, 2018

Sentimientos de tierna añoranza. Que Dios me tire un rayo encima si no es bueno y terrible acordarse de algunas ternuras de la infancia, de algunas cosas terribles de la infancia, como las aulas de las escuelas vacías, esos patios con esa bandera celeste y blanca tan tonta, y verse a uno  ahora, calvicie incipiente, cigarrillo en boca, garroneando sabidurías de la lata de emergencia y preocupadisimo por el poco rendimiento académico de la vida misma. uno quiere creer en pensar en horizontes lejanos y por dentro carga uno una piedra inmensa que no destruirá ningún avión o ningún naufragio de barcos.

INFORME DE LA SITUACIÓN ACTUAL

Once y media de la mañana       29 grados 7

Nos damos paladas de retruecanos salvajes
entre risitas infantiles

(que es un dia nuevo mas que un monton de aire viejo sobre nuestras 
cabezas usuales pero desde una localidad diferente?)

tomamos turnos           es un ida y vuelta
tu hablas, yo hablo           balanceamos la situación    la rabia
hasta que vuelco contra la cuneta con la tragedia de mi costado blando
y te digo: He aquí esta vida dolorosa

el encuentro se pone agrio como un vinagre

Y me sale todo como un gran chorro/ llanto funeral
como quien vivisecciona la cabeza de conejo del mundo

Y te vas Y te vas Y te vas 
(Relampago de tristeza, mi alma es un cáncer?)

sos amable, cordial, sincero, moderado, con un leve tono confidencial 
en la voz                como quien arropa al niño que llora incansable
pero todos lo sabemos
            el niño está bien
                         llora para informar de las noticias del mundo

Tu adiós, siempre comedido,  es la gran noticia de mi mundo, hoy

Yo me quedo viendo el teléfono amarillento por el tabaco
reposar muerto sobre la silla verde
el tubo sobre el pestillo que separa
mi virus temible
de la tapia sólida de tus nuevos no-intereses del día

En mi ropa interior, contenido desnudo por mi ropa interior
mi epilepsia y los fabricantes de cucharas

GENTE QUE CAE COMO COPOS EN LA NIEVE

Gente que cae como la nieve que cae en la nieve
corazon delicadamente depositados
en la tormenta blanca

Seres frágiles
atomizados sobre el manto azul profundo de las estrellas
borrachos de sueño
cribados de flechas

Han hecho todo lo posible para que se les
otroguen
cuarenta acres y una mula
se han transformado desde su piedad para con 
el hermano hombre tansformado en hermano lobo

Míralos
yacen por la noche en sus camas con los ojos abiertos
mientras el mundo frio se repara y se estremece
en su propio charco de escalofriante mierda

Obsérvese esta escena de el fin en el fin del mundo
asnos rebuznando en pánico parados entre las llamas
mientras los guardianes de lo malo
arrojan los naipes trastocados
sobre los huesos calcinados de mis amigos y amigas

Gente que cae como copos de nieve sobre las ruinas
de un mundo congelado
mi mano y mi cabeza bien cerca del permafrost de la vida
prometida
y extrusada de mi pecho azul casi transparente.

jueves, 4 de enero de 2018

LA BATALLA FACUNDO ARANA

Hordas de mujeres sin corpiño, miles, corriendo por las calles, sin sentido, recorriendo la ciudad porteña, hasta que una dice: Ok. El resto dice: Sí, ok. Una dice: Y ahora? La de al lado dice: No sé. Todas se dan vuelta para ver a la cabecilla, que está con otras seis o siete que son sub-cabecillas e igual de cabezonas o mas porque siguen a una cabezona. La cabezona líder atusa su bigote y expele: Vamos a la casa de Facundo Arana, si no podemos colgarlo de un jacarandá al menos conseguiremos un autógrafo y un bolo en el remake de Chiquititas. La multitud sin corpiño empieza a exudar un tufillo de almizcle y cebolla. Corren enloquecidas por la calle, dando rienda suelta su violencia sensible, justificada, por cierto. Mueren cuatro policias asfixiados, un diariero (que tenia a Facundo Araña en un diario, en la seccion de espectaculos). Fallecen cinco perros aplastados por montañas gigantes de toallas femeninas usadas, que son puestos en sendos memes en la página de Facebook de "El feminismo" con el slogan "Basta de perritos asfixiados por la violencia de Facundo Arana" al lado de una foto de Santiago Maldonado, otra de Julio López, otra del Che Guevara y otra de Vladimir Ulianov Lenin, mas una de Magdalena Ruiz Guiñazú. Llegan todas sofocadas con sus cuerpos escritos con marcador indeleble Pelikan con arengas del tipo "Abajo Facundo Arana", "Abajo Facundo Quiroga", "No se quien es Facundo Quiroga pero debe ser un hijo de puta", y, la mas destacada: "Yo soy una vaca, no me comas". El microcentro es un puto caos, hombres hechos y derechos de saco y corbata peleando por la seguridad económica del país con la nariz llena de merca salen despavoridos hacia las bocas de subte, algunos son ajusticiados en el mismo momento con sendos apuñalamientos con alpargatas y termos de mate. Entonces lo ven a Arana, que toma sol en el balcón de su depto. En su mano un daikiri de frutilla, en la otra un saxo. Por su pecho desnudo y broncíneo corren gotas de sudor que caen por sus pectorales lampiños y su abdómen delicadamente marcado por la magra dieta y un levísimo ejercicio tonificador. La horda enfurecida se acerca a su balcón, piden su cabeza, o sus pectorales, una mano cercenada o los genitales del mismo en un vaso con alcohol. Entonces Fuckundo sonrie levemente, sin mostrar los dientes, deja el daikiri mariposa en el suelo y, lentamente, con una mano, con la yema de los dedos, se escurre leeeennnntamente el sudor brillante y caliente de su pechito. Las feministas, unas catorce mil, dejan de respirar y tragan saliva al unísono. Facundo levanta la mano con las gotitas de sudor salado y, haciendo un imperceptible mohín sexy, se lleva los deditos a la boca y los chupa juguetonamente. Silencio sepulcral en la multitud. Al frente, nueve féminas caen desmayadas. otra docena empiezan a convulsionar por sendos ataques de epilepsia. Se siente un intenso olor a orines en el aire. Una mujer con bigote grita: "NO SE LO QUE QUIERO PERO LO QUIERO YA!". Escenas tumultuosas de pugilato, la corriente clasista, feminista y combativa se da masa con las blandengues, las blandengues arremeten contra las heavies a puñetazo limpio. Vuelan las bombachas reducidas a girones. Aparecen las maquinitas de afeitar rosas. Corre la sangre por el suelo, chapoteo monstruoso e indecible, si no no te lo estaría contando, terribles desmembramientos. Todo el cielo parece llorar, todos los algodonales suaves del mundo parecen gritar. Facundo Araña tiene una mirada ambos juguetona y gélida en su rostro impasible... pequeñas estrellas crueles en sus pupilas purpúreas... entonces toma su saxo y emite una nota de La 5ta con algunos floreos de blues de niño bien blanco de clase acomodada. La mitad de la multitud se prende fuego. El resto busca arboles donde colgarse para suicidarse, no los encuentran, entonces se reunen en grupo "para ver como hacemos para afiliarnos a algun movimiento de artesanos para fabricar arboles para colgarnos y suicidarnos". Una dice: Pero no deberiamos ir a un botanist... a un viver... No la dejan terminar, la fulminan, a la pobre núbila tatuada, con ojos de tormentas de fuego. La bocona deja el grupo y, sola ella, se arroja a las llamas de las que aun se retuercen en la hoguera provocada por el sudor de "Araña" Arenga. Las demás no llegan a concretar. Facundo Araña sopla una ultima nota y todo el conglomerado feminista vuela por el aire en mil pedazos. Ha terminado la guerra de los sexos. Espectadores sollozan, niñas de once años se abrazan a sus padres que las alejan con un codo como diciendo, seguí mirando el futuro. De repente y de pronto, una columna avanzando desde Avenida de Mayo con pancartas con ballenas trozadas por respetables cientificos japoneses se acerca a la escena de la masacre. Facundo Arana toma otro sorbo del daikiri, se aferra a el saxo y dice: "Ahí les va otra notita, para levantar la vibra".

lunes, 1 de enero de 2018

31 de diciembre, 2017

Sueño bizarro con mi abuela materna (con el pelo blanco en un pañuelo y la mirada demente y los ojos muy azules), mis primos maternos, una reunión de cena en una chacra de campo con primos y vecinos y la sugerencia de poner "a las gemelitas embalsamadas de decoración de pesebre". Sep, fetos. Mi padre estaba en el sueño. Le pregunté. "Sigue todo igual, no?". Mi viejo dudó y dijo: "Si, pero...". Estaba bastante joven. Deberia tener unos cuarenta y cinco años. Veo cercas de madera pintadas de blanco, regaderas de zinc. Corte a la cena familiar. Debajo de un tinglado, en un patio con techo corredizo. Debe haber como diez personas. Hay velas, tonos y sugerencias naranjas, muy cálidas, embotagamiento de provincia. Mi abuela me habla, mira hacia un costado. La cara tapada por el pañuelo alrededor de la cabeza. Entonces le digo: "Usted ya sabe que los Besel somos muy efusivos, sexualmente". Entonces mi abuela lentamente se da vuelta y puedo ver su sonrisa anciana y maniática, su piel ajada y su ojo brillante de bruja y de locura, como un diamante azul y terrible. Corte a los rostros de los comensales, son todos naranjas y algunos tienen rostros de trastornos genéticos, matitas de pelos en cabezas cónicas. creo que eontonces alguien dijo algo de ir a tomar una cerveza. Por supuesto, la idea de compartir un momento de alcohol con menores de 50 años me aterró y me desperté del sueño casi jadeando, mas bizarro que nunca. El unico recuerdo lúcido que tengo de mi abuela materna es verla... HILANDO EN UNA RUECA. Sep, gente de tradiciones los alemanes del Volga. Vestido negro largo, gran rodete en el pelo blanco, hilando en una rueca en la veranda abajo del toldo de la chacra de mi abuelo. Super raro.

sábado, 30 de diciembre de 2017

BUENOS AIRES, 30 DE DICIEMBRE DE 2017

Calló la noche. Sopla un viento tenue, oscuro. Ladra un perro, pequeño, mas allá de el cruce de Valentin Gomez y Castelli. Siento que la Tierra es una gran piedra oblonga lanzada caliente a través del espacio y que todos somos actores de una gran tragicomedia. Escucho niños chillar y reir. Gotean los aires acondicionados y todo lo que veo está ardiendo y es azul profundo, un azul indeleble. Hoy estaba en el super y recordé algo: una sensación en la lengua, un sabor. Un sabor o una reacción química que adhiero a este sentimiento de algidez, de fervor vital. lo solía sentir en la lengua, en especial cuando no tomaba medicación, cuando "estaba sano" y rockeandola (buó) en mi habitacion, escuchando discos de Nirvana y comiendo fideos con manteca acostado en la alfombra. Yo solía sentir este gusto en la lengua, en la boca, una sensación indescriptible, casi como si aflorara junto con mi saliva una expulsión vital ultradivina. Tal vez fueran endorfinas, o simplemente unos dos o tres paquetes de cigarrillos menos por día, pero el sabor en la boca y el rush vital los sentí por muchos años en momentos de realización y calma, donde las percepciones en una relativa calma se hacen agudas y delectables. Y recordé este sabor, por un breve momento, esperando en la cola de Día. Con todo el calor del dia y la grasa calenturienta brotandome de los poros de la cara mientras se cubría de nubes grises el cielo y soplaba el viento afuera de el supermercado de descuento. Ok, aceptemoslo, estoy medio depre y debe ser la primera vez en 23 años que encuentro que, en un inminente Año Nuevo, estoy... depre. Así, sin mas, sin moño, sin florituras. Bajón. Pum para abajo. Hoy fuí al Parque Rivadavia y vi gente en las plazas, sola o en pares, hablando de esto y de aquello, o no diciendo nada. Solo absorbiendo el calor aplastante, debajo de gorras o sombreros. Un vendedor de los puestos del parque me acosó como un testigo de Jehová hasta que me dí por vencido y, a mis 43 años y medio, compré... un puto cd de juegos de video. Shit, definitivamente estoy en la crisis de la mediana edad. Excesos y privaciones, mas una flagrante personalidad pobremente estructurada, aterrado y esquizoide, ni que decir un constante alarde desesperado del absurdo, mala dieta, pobre higiene, sobrepeso, incipiente alopesia, dificultades sorteando una patología mental pobremente identificada hasta por el que aquí suscribe, Y un jean que tiene un agujero en la zona mas privada de la inguinalidad, hace que me sienta un poco mas cerca de el suelo de la Tierra de lo que quisiera, aunque no debería, estar. El otro dia, un buddy se enojó conmigo porque le solté una catarata de quejas e imprecaciones al cielo y después rematé con un "Y vos como andas?". Por supuesto, se me dijo que FUCK OFF, aunque habiendo yo blandido la espada de Damocles flameante de la tragedia sobre mi vida, al yo preguntarle a la otra persona como está, bien debo haber querido decirle: espero que estés mejor y no: Dale que a vos también te pasa lo mismo. Jajaja. Ya cuando entre enfermos mentales te dicen que estas siendo fucking weird es para preocuparse... de uno, no de los demás. "Los niños y los locos nunca mienten", decía mi abuela que sabía mucho de eso. Hoy en día, sincerarme no es mi forte. Cuando cortan la luz o se me caga la compu y, digamos, tengo que pasar tres horas formateando y reinstalando Windows, mis orejas se abren y mis ojos se agudizan: veo las paredes, las grietas, el suelo parquét gastado, la mugre en los marcos de las ventanas del balcon, la capa de polvo añeja perenne en la biblioteca de la pieza de adentro, las debilidades de esto y de aquello, y recuerdo que alguna vez a principios de los noventas me mudé a un depto de tres ambientes y medio con detalles de lujo, boisserie, dos baños, completamente alfombrado, paredes impecablemente empapeladas, armarios hechos a medida, paredes enchapadas en cedro en el living, radiadores empotrados en carcasas de cedro solido. Ahora todo cuelga de un alambre, y la sombra de el hogar que tuve es solo un espantapájaros para una parcela hace ya mucho tiempo infértil. Mi padre no está, mi abuela no está, mi hermana que dios la ayude si es que sabe donde está ella misma. Primos, ocupados con sus niños. Tios, ocupados con sus sobrinos nietos. Que mierda, hace un año y medio que manifesté mi deseo de mudarme pero no puedo hacer que alguien me llame para ir juntos a la inmobiliaria a regalar este depto. La cuestion es que hoy, en la cola del super de descuento, recordé esta sensación vital maravillosa que solía manifestarse con este peculiar sentido orgánico en mi lengua. Claro, a lo que voy es que RECORDÉ el feeling, porque hace ya mucho tiempo que no lo siento de vuelta. Lo he sentido al levantarme por la mañana en mi viejo hogar en la casa de mi abuela en Palermo, me ha pasado en las madrugadas de maravilla, dibujos y escritura de poesía en mis twenties aqui en Balvanera. Pero hace rato que no me pasa. Y el problema no son los demás, el problema soy yo. Hace rato largo que la demografía exterior viene cambiando al mismo ritmo perturbador que cambio yo por dentro y me vilifico. Un tipo de 43 años que compone música sinfónica, tiene tatuado a Ace Frehley en un hombro y escucha la Primera Sinfonia de Schnittke en el corazón del mas bajo Balvanera? Me estas jodiendo? Por eso el otro dia fui corriendo a Wikipedia a que me refresque un término que vino a mi cabeza en un momento de duda: busqué la palabra desarraigo. Y cuando encontré el significado concreto solo pude quedarme callado y copiarlo en mi blog. No lo voy a hacer acá porque es redundante. Además, si quiero decirte que estoy desnudo y sufro, que mejor caricia que dejarte con la lengua seca y pidiendo la verdad, y no dártela? Fuck you, Wikipedia debería ser suficiente abrazo! Sep, flor de nochecita. Todo el mundo ya supone lo que significa modelar las cosas del mundo con cierta arcilla ardiente, la cual me sobra y no por abundancia de opciones o un pensamiento muy profundo o una potencia intelectual sobresaliente, la cual admito que carezco completamente de ella. Los errores ortgráficos que veas no son en realidad errores sino obligaciones de la ignorancia: hace meses que ignoro completamente como se escribe "traves" o "travez" o "tu pija en mi boca o lo que fuese". Poca y nada chapa de writer puedo sacar si no se si se escribe con v corta o b larga o con "û". Ok, ya estoy soliloqueando con mas ímpetu proactivo porque largué la bola cancerígena de mi sistema neurológico escribiendo este panfleto anarquista arrojado en llamas a las fauces sanguinarias de un delfín con un gorro de Papá Noel en un parque temático acuático horripilante y ridículo. Me acabo de acordar de algo, yo, Gagliardi, puñado de recuerdos: Allá por los 80, un delfín de un Mundo Marino o algo así se tragó una puta pelota de plastico y todos los inventores del mundo querían aportar algún tipo de aparato para sacarle la pelota de plástico del estomago al susodicho animal. Enviaban dibujos con todo tipo de cañas quirúrgicas y harpones "atrapabolosalimenticiosdepelotasdeplastico". Obviamente, el delfín, que practicamente podía peinarse raya al medio y jugar al poker, sucumbió a la pelota de plastico que le tiraron para que "se haga el gracioso" y, sucumbió. Y por un momento se me ocurrió pensar que que demonio estabas VOS haciendo con TU pelota de plastico, pero mas vale que me ponga a pensar que demonios estoy haciendo con la mía. Eso, reflexionemos, nosotros los delfines. Hace una década atrás mandé a Anagrama de España un manuscrito con una novela de 80 paginas por la cual recibí una maravillosa carta ede rechazo. No se por que lo hice, no se por que mandé el original, solo recuerdo que la intro a la novela era mucho muy parecido a esto que estoy escribiendo ahora, solo que ENTONCES yo tenia poco tiempo y, ahora que soy veinte kilos mas guapo y cien millones de pelos menos mas de lo mismo, eso me la complica. La novela se llamaba Santuario de Delfines y no tengo la menor duda de que era un bodrio intergalactico super demente. Década va con acento en la É, É de esqueleto y entretiempo.

EL SIGNIFICADO

De Wikipedia:

Desarraigo es la pérdida o corrupción de las de raíces sociales y familiares sufriendo la identidad personal un extrañamiento o pérdida de sentido vital, cultural y social. El desarraigo repercute en la vida emocional de las personas y los grupos sociales.

viernes, 29 de diciembre de 2017

LA FOU RIRE - Improvisaciones, desvivencias, consuelos, frenesí, basuras


miércoles, 27 de diciembre de 2017

"WE TEACH LIFE, SIR" by Rafeef Ziadah, 2011


Today, my body was a TV’d massacre.

Today, my body was a TV’d massacre that had to fit into sound-bites and word limits.

Today, my body was a TV’d massacre that had to fit into sound-bites and word limits filled enough with statistics to counter measured response.

And I perfected my English and I learned my UN resolutions.

But still, he asked me, Ms. Ziadah, don’t you think that everything would be resolved if you would just stop teaching so much hatred to your children?

Pause.

I look inside of me for strength to be patient but patience is not at the tip of my tongue as the bombs drop over Gaza.

Patience has just escaped me.

Pause. Smile.

We teach life, sir.

Rafeef, remember to smile.

Pause.

We teach life, sir.

We Palestinians teach life after they have occupied the last sky.

We teach life after they have built their settlements and apartheid walls, after the last skies.

We teach life, sir.

But today, my body was a TV’d massacre made to fit into sound-bites and word limits.

And just give us a story, a human story.

You see, this is not political.

We just want to tell people about you and your people so give us a human story.

Don’t mention that word “apartheid” and “occupation”.

This is not political.

You have to help me as a journalist to help you tell your story which is not a political story.

Today, my body was a TV’d massacre.

How about you give us a story of a woman in Gaza who needs medication?

How about you?

Do you have enough bone-broken limbs to cover the sun?

Hand me over your dead and give me the list of their names in one thousand two hundred word limits.

Today, my body was a TV’d massacre that had to fit into sound-bites and word limits and move those that are desensitized to terrorist blood.

But they felt sorry.

They felt sorry for the cattle over Gaza.

So, I give them UN resolutions and statistics and we condemn and we deplore and we reject.

And these are not two equal sides: occupier and occupied.

And a hundred dead, two hundred dead, and a thousand dead.

And between that, war crime and massacre, I vent out words and smile “not exotic”, “not terrorist”.

And I recount, I recount a hundred dead, a thousand dead.

Is anyone out there?

Will anyone listen?

I wish I could wail over their bodies.

I wish I could just run barefoot in every refugee camp and hold every child, cover their ears so they wouldn’t have to hear the sound of bombing for the rest of their life the way I do.

Today, my body was a TV’d massacre

And let me just tell you, there’s nothing your UN resolutions have ever done about this.

And no sound-bite, no sound-bite I come up with, no matter how good my English gets, no sound-bite, no sound-bite, no sound-bite, no sound-bite will bring them back to life.

No sound-bite will fix this.

We teach life, sir.

We teach life, sir.

We Palestinians wake up every morning to teach the rest of the world life, sir.

sábado, 23 de diciembre de 2017

PORQUE TE QUIERO, ZANGUANGA, PORQUE TE AMO, AMAZONA MIA

Honesta, sincera, sufriente, gente de a pié

VOS

Con tu carga y tu pasado, tus sueños y tus trabas
tu maravilla infinita
tu cuerpo redondo como si de manantial contenido por piedras bondadosas 
GALAXIA TODA!
tu caricia
tu sonrisa (tienes todos los dientes, blancos, todos! Milagro! Alegría! Masticaciones!)
y
tu MÚSICA
como flexionás los murmullos con tus bíceps tensos y tan suaves y blancos como la leche
en medio de la noche profunda
con un quejido y un grito
con tu cubículo y tus pequeñas zapatillas
a donde duermen tus pies que yo venero porque
son santos
aunque te digas perra

Me caés bien
pero vos no queres ni caer bien ni caer mal
hay en tu equipaje
en tu corazón pesado
ausencias dolorosas
y malos tratos recibidos

Y yo te quiero igual porque igual que vos yo
también soy un perro solitario
un lobo con una flecha en las costillas
un lobuno de Buenos Aires bajo la luna llena
hipnotizados!
bajo de  la Cruz del Sur

Demonos un tiempo alejados de la humanidad para en nuestro nido
ser hombre y mujer, gasoleros, tirando
aferrándose a el lado de la luz 
y afanándole besos a las noches de la pena
bajo un mismo techo
leyendo libros
siendo poesia
moderando nuestro hambre
y viviendo día a día! 

Cowboys Vampiros en sala de ensayo (Barrio Chino?) 2005





viernes, 22 de diciembre de 2017

no... no... no!

No hay manera de ocultar que uno es un hombre herido
Y han sido esas palmas en alto enfrente de mis ojos
las que me han matado un millón de veces

"NO... NO... NO!"

jueves, 21 de diciembre de 2017

UNAS REFLEXIONES SOBRE UNA PREGUNTA ENCONTRADA EN FB



Poner la cara que se merece: cara de tristeza y consternacion por la estupidez humana. Por lo general la opinión complaciente sobre el tema en cuestion es signo de una sequedad espiritual interior que es mas preocupante que el mero tema de los haberes jubilatorios, que ya de por si son una desgracia. Tristeza, compasión, y dedicales todo el silencio y desdén que te parezca correcto.
Es una maldad que se parece a un sorete seco: se lo va a llevar la lluvia. no es un tema de platas, sino cuanta cara de piedra podes tener para mentir sistemáticamente, y no me refiero saolo a un estamento presidencial. Podes mandarlos a putear y a cagar y van a redoblar su esfuerzo, no te olvides que esta gente trabaja para si misma y para alimentar su soreteada interior que se realimenta con cada noche que van a dormir. Yo te diría que los putees hasta el cansancio. También podes putearme a mi, que yo lo voté a este gato barato. las matemáticas mas simples nos dicen que gente como yo va a perder unos 600 pesos por mes (tengo una pensión por discapacidad), pero en realidad digo, espero... ya nos subieron todo y encima nos sacan algo mas. Debo 3500 pesos de expensas. Cada vez que salgo a la calle a comprar algo de comida pienso: Y si esta noche me zampo un monton de queso con pan? Yo también estoy en el ajo. Entiendo la bronca popular y estuve con cada pedrada sobre esos cerdos que son sirvientas del estado genocida. No se que hacer ahora, pero ponele que con cada boludo que tenes en FB que no la agarra a la onda de ahora, es porque andan posteando sus platos de comida en Instagram. Que les vaya bien. Imaginate que por cada puteada menos es una considerable ganancia en tu energia mental y muscular. Pero si lo vas a hacer, mandalos bien a la concha de sus madres. Así, ccorto y seco. Ofendelos lo mas que puedas, para que se retiren de la fiesta. Porque si no, te la cagan a vos.

Algo que queria decir y se lo dije a varios, sobre el tema de maurice presidente. Alguien se dio cuenta de que no ganó Macri? Scioli perdió, desde antes de las elecciones. Es para pensarlo, puede sonar simplista, pero no fue un ganador lo de la elección, fue un perdedor imponiendose en derrota ANTES de las elecciones. Uno compra una engaña pichanga con el cromado y las curvas de la motoneta, no se si me explico. Es como con De La Rua, que uno se pregunta: What the fuck, como MIERDA llego a presidente? Solo hace falta ver al opositor de turno. No es sorprendente que un pueblo de 45 millones ande con las manos atadas. Yo hace varias decadas que camino por la calle y puedo sentir una moral baja, mucha gente, vos y yo, que andamos con un ala rota por la vida esperando el milagro. Que nos ofrezcan a Del Caño o a De La Rua, o a Scioli o a Macri es solo un botón de muestra de la clase política, que está podrida hasta los huesos entre lujos, merca, amiguismo y derroche sin tregua.

EL CUADERNO DE PLATA (Dos mil tres, dos mil diecisiete)

Recuerdos del cuaderno plateado
2003

Cuando zozobraba peligrosamente 
cavilaba y se me acariciaba
"- El niñó está loco"

("El niño escucha!!!")

El cuaderno con la tapa cromada
donde volcaba mi desdén hacia el sufrimiento inflingido
la paliza recibida
los sonidos intransigentes que con soltura de cuerpo
se derramaban en mis oidos  desde los departamentos de arriba


Me destrozaron a la mínima exponencia
me levanté
me reinventé
quedé escorado para siempre
bajé 30 kilos
subí cuarenta
me hinché como un globo y me pinché
y mi alma salió para afuera como un sorete sanguinoliento

La ví ahí, en el suelo, aún respirando

No sé como logré volver
no quiero saberlo tampoco
Fue la chance? El esfuerzo? Tal vez algunas convicciones?
Ah... la felicidad que otorga la profunda ignorancia

El cuaderno de plata fue el recipiente de mi locura
y mi desesperación
en letra imprenta y pequeña
cuidadoso y fino bolígrafo negro

Pienso en las imprentas y en las fabricas donde hacen
esos cuadernos a espirales donde todos los locos del mundo vuelcan
sus miserias y quisiera abrazar a las fabricas
las fabricas y las imprentas abierta
las fabricas y las imprentas cerradas
con sus guillotinas y sus tanques llenos de cola 
para los lomos y para los cromados
y besar
y besar 
y besar
y besar cuatro mil veces estos besos TUS
y lanzarlos al centro del amor que me acunó
mientras bombardeaban mi pequeña vida

Voy a besar sumergido en el delirio hasta que se me caigan
los labios.

miércoles, 20 de diciembre de 2017

20-12-2017

Tipo 11 am, empecé a escuchar el ya tristemente familiar "tump... tump... tump..." de la "música " enfrente. no era una musica muy fuerte, pero mi oido lo captó y no me dejaba en paz. Voy abajo a buscar el ruido. Hay un nuevo negocio enfrente de mi casa, una casa de ropa llamada Musas. Un local chico y bastante desierto. Me paro en la entrada. La musica no está muy fuerte pero algo me llama la atención: si bien la musica está a volumen moderado, los bajos y los sub-bajos en la ecualización de la "música", si se la puede llamar así, está a niveles altísimos. Es como tambores insoportables llamando a la batalla de los idiotas. Me dije: OK, es así, voy a tratar de crecer en medio de todo este yuyo. Ayer no podía averiguar de donde venia el sonido, una vez que lo logré, aun así me sentí alarmado de que mi capacidad de escuchar cosas en un estéreo fiel está mermando. Me temo que me estoy volviendo muy infeliz y que esa infelicidad me lleva a un estado pre-psicótico o a un estado constantemente panicoso.
Para sobre llovido mojado, los salvajes de enfrente, los de Castelli 535, 1ro C y D, para ser mas específico (aunque supongo que es uno solo, o dos bailando con taparrabos y una chala), levantó la persiana y me agració todo el mediodía con mas cumbia basura a niveles a volumen insospechados: TODA LA CUADRA ESTABA QUE ESTALLABA. Por supuesto, a la gente de los alrededores no les molesta porque están metiéndose por las venas esta porquería todo el dia, incluso en estos dias tan tristes para el país. Es el ritmo del tambor del barrio. A mi me daban ganas de llorar. Eso, o pienso en aviones, en viajes, por supuesto que pienso en mudarme, pero a donde? Abajo de una piedra como un insecto rastrero? Para el momento que llegó Carla a casa a verme, yo estaba con media birra encima, un refuerzo de la medicación del mediodía y los nervios destrozados y la moral por el suelo. Yo quisiera un poco de ayuda responsable de un médico con vitamina y profesionalidad. Estoy harto de atenderme con estas núbilas boludas de 27 años de edad con cara de poker que ni siquiera entregan su alma cruda. Me irritan, los doctores jóvenes. Manos impecables, manicuradas, experiencia cero, cero calle. Me pregunto cuanto voy a poder aguantar. Pobre Carla, en un momento se levantó y me dijo que se iba, ofuscada por mi tristeza y mi estado lamentable. Estaba enojada, porque se da cuenta que cuando estoy en un estado de pauperrimidad nerviosa, paranoide y completamente fuera de control de mis facultades básicas no puede ayudarme. Escapa a sus habilidades, aunque es una luz en la oscuridad, siempre. Y ella sufre conmigo y por ende se ofusca, no me deja abrazarla. Precisamente por su propia dolencia, elabora su dolor siendo fuerte en la manera en que ella puede actuar su fortaleza. Y verla a ella sufrir con mi sufrimiento es el castigo de los dioses mas grande que se me ha dado y el que doy a los que me aman, que hacen agua de la piedra para verme feliz, y aun eso es insuficiente.
Es como vivir en una guerra con un bombardeo constante. Le ruego a Dios que no me deje flaquear adelante de los que amo, o lastimarlos con mi pena o hacerles penar por mi sufrimiento. En este momento veo una pelicula (Gandhi) para levantar mi moral. Estoy mateando. Gracias por el mate, Diosito. Fumo mucho. Perdón por el daño que les causé. La gente no tiene compasión. Admito que estoy alterado y que me he corrompido, pero ahi afuera es lo mismo. No hay voces verdaderas entre ellos, solo espasmos neuróticos y ni un ápice de espíritu altivo. 
Estoy en el planeta equivocado. Necesito hermandad. Y vivo muy solo. Quiero mudarme de acá, pero necesito vender el departamento, mi hermana no responde mis mensajes de Facebook hace tres meses. Me quiero ir y no me dejan.

lunes, 18 de diciembre de 2017

DECIR COSAS

«- Por que no habla el niño?
- Tiene boca, pero solo se queda ahí
mirandole a uno, tal vez con la boca abierta,
le van a entrar moscas!
- Se queda ahí sentado!
- Solo hace falta que empiece a caminar y aun así
estaremos viendo como no dice una palabra
- Ya tiene cuatro años!»

Un dia pude gatear y subirme a una silla
era de cuero marrón y madera
con el tapizado clavado con gruesas tachas de metal
oxidado

Entonces SÍ que quise decir algo

Lo siguiente que recuerdo es a mi madre detras mío
yo acostado boca abajo con los pantalones abajo
mi madre sacando un cinturon de cuero grueso
del armario
y ella diciendo las palabras necesarias al
momento entonces presente.

Tenía tanto miedo que me descorporicé.

Lo hacen como deporte
porque no tienen música alguna en
sus venas
y dejar esa tragedia atrás a veces te toma toda la vida
o tu vida
y si ves a esta gente envejecer
poco y nada vas a lograr una confesión, un
arrepentimiento
Por lo general se vuelven viejos
acumulando una blandura consternada 
homicida, seca, muda
que solo se derrumba a medias generalmente 
en el lecho de muerte
o en las vísperas de alguna tragedia inmobiliaria
o en la pobreza de companía cuando nadie mas ya quiere
aburrirse con ellos, con ellas

Y no hay un resarcimiento, nunca.
Lo unico que podes hacer es levantarte como sea
de las cenizas
una y otra vez
todos los dias
desde los tres años hasta los treinta y cinco
todos los dias igual
observando con detenimiento las palmas de tus manos
las lineas, las arrugas, las cicatrices

Buscando una grieta con aire
esperando un llamado telefónico de Dios
Llendo a salas de espera de hospitales
a fiestas sin consuelo
enfrentando rostros atontados de alegría 
que no tienen derecho a respirar

Si no tuviera la capacidad del habla
me hubiera convertido en un asesino
entonces 
escribo

yo no quería ser «artista»

a mi me hicieron
una bomba de tiempo
a la fuerza.

Que vas a hacer cuando tengas que desear
no haber leído esto?

Porque a vos tambien eso te está buscando.
Eso está buscando todo el tiempo.
Quiere hacerse con tu cabeza y con tu carne
moverse debajo de tus uñas
estirarte el craneo hasta dejarte sin cabello
cerrarse en tu puño y lanzarlo contra los tuyos
hasta que sus cabezas pasen a traves de puertas que nunca
quisieron ser abiertas.

Que vas a hacer cuando tengas que desear
no haber leído esto?

miércoles, 13 de diciembre de 2017

SHUT THE FUCK UP

Todos los dias, la vida me recuerda de donde vengo y el interrogante de a donde voy. Una cuestion centenaria. Tambien de que soy imperfecto pero testarudo y soñador y que en mi cobardia y mi comportamiento kamikaze, amo profundamente a los mios, a mis amigos y enemigos, y a la vida, aunque se me toma por impracticable, cosa que doy en devolución con un pequeño, muy pequeño, MUY, gruñido. Cualquiera que pudiera tomarme por un comedor de mocos sin una patada de hierro para dar en un culo estúpido se debe de estar engañando a si mismo. A veces hasta me pregunto si causo repulsión (lo cual me aterra). Soy un criminal en potencia, pero solo por las razones de la mas alta nobleza y el mas agudo sentido del honor, y la vida ofrece pocos ángulos honorables. porque "ser moderno" y frívolo y poco sutilmente cruel y espiritualmente exánime es lo que está de moda, y yo resiento haber nacido o muy antes o muy después de mi tiempo. Y también de que el resto no vaya a nacer nunca o lo haga muerto hasta el dia que el polvo se los trague, lo cual es triste, porque la vida es ambos terrible y hermosa, en especial en los lugares donde se arriesga precisamente la vida. "Ponganle mas pilas?" Tiren esa mortaja de tan lindos colores? Debajo de la corrección estética está la maravilla que supusieron todos los dioses? "Tanto te iba a costar?" Jaja. "Dame una galleta!" "Sabés que pasa, Fernando, los que andan con el corazón en la mano terminan siendo los pelagatos de siempre con la cuerda de cinturón en el pantalón contando manises en el tarro de la alacena". Y yo con la mano llena de arena que cae entre mis dedos, solo para hacer una denuncia siempre muy flaca. Ahora me doy cuenta de que el mundo siempre fué y será lo que el mucho miedo abarque en todos y cada uno de nosotros. No habrá mas valía: habrá cautela. Flema inglesa para activar los métodos barbáricos, que son tan viejos como el Arca de Noé, ese viejo romántico que puso uno o dos animales de más en el bote, para consternación de todos estos dias que nos regalarán de más.

martes, 12 de diciembre de 2017

BA, 12 DE DICIEMBRE, 2017, 7:00 A.M.

Se acaba de caer costado en VG un camion con diez toneladas de arena. Creo que la idea era que la cosa esa se incline hacia atras y vuelque la carga, pero se cayo de costado, dejando al camion y al remolque... de costado. Va a estar buena Buenos Aires. No vinieron las ambulancias. Parece que no murió nadie. Con Carla nos despertamos y le digo: Se cayeron los balcones del edificio. Como si nos faltara castigo externo. Parece que hubiera nafta por todo el centro de la calle. Parece una zona de desastre. Estan dando vuelta el barrio de cabeza. Los obreros estan muy silenciosos. No es gracioso. Van a tener que traer una GRAN grua para sacar esa cosa de diez metros de largo de la vereda (porque la cosa se cayó sobre la vereda). Quien quiera que haya tenido la idea de hacer toda esta calle peatonal levantando toda la puta cuadra por el aire es un maldito idiota. 7 de la mañana. Vísperas de navidad. Buen dia. Vecina de enfrente, gorda, en camisón, voz de pescadera, la que siempre putea a los cacuis chupando birra en la esquina, sale al balcon con los brazos en jarra y dice "Sacale fotos... sacale muchas fotos...!" a un obrero arriba de una niveladora con su celular y su casquito amarillo. Gracias.






lunes, 11 de diciembre de 2017

PADRENUESTRO

PADRENUESTRO


Padre nuestro que estas en los cielos
yo solia visitar semanalmente la tumba de las profesoras
muertas de un catecismo entendido a medias
santificado sea tu nombre
con mis medias tres cuartos, peinado a la gomina
con mi pulovercito rojo y mis mejillas grasientas
venga a nosotros tu reino
desde mi casa mi cuna entre tules y sedas al mismísimo
viente de la sangre derramada en el nombre de un dios de amor
vaginas reventadas eventraciones los hombres
y mujeres del futuro volados por el aire enterrados vivos a
los seis años evaporados los años de la cursada
patada al culo de lo prístino, los años en que corriamos con los ligamentos
llenos de tabaco escupiendo flema marrón aferrados fuxias al bidét
hágase tu voluntad asi en la tierra como en el cielo
tomado de la baranda del balcón pendiendo con un pié
hacia el vacío con la mirada nublada de lágrimas y alcohol y brillan
las estrellas gélides y tristes y extraterrestres
sobre la obra cumbre del Cordero
Danos hoy el pan nuestro de cada dia
Flotan los cadáveres en Juárez y en Lanús
rio abajo con todos los 22 millones de kilos de heces diarios
hacia el Rio de la Plata por favor bendícenos en este dia
tan especial en que hemos dividido el pan y hechos cortado
el cordon umbilical de nuestros niños descartables
perdona nuestras ofensas
(Yo tenia los ojos encontrados con el bajovientre del mar
y alguien me dijo: dejá de soñar, y nunca pude volver a nadar)
asi como nosotros perdonamos a nuestros deudores
grandes gatos con grandes bigotes en grandes carruajes
hacen la gran noche de los grandes perdedores
(entiérrennos juntos - vuélennos los sesos a saludable ceniza en una
gran pira funeraria)
No nos dejes caer en la tentación
solo dejanos poner la tilde donde el pulso deje de regar
la tristeza sobre la herida que chupa hacia el centro de la tierra
solo danos dos horas mas de sueño, una hogaza de pan más
dos fetas más de salame en el pebete, tres balas mas en el cargador
tinta grela y rea en los tatuajes, mas sangre para extrusar de la lengua
demente punzada de cáncer que revienta porque sabe y no dice
porque sabe mas aún
Y líbranos del mal
Mira a este solitario muchacho afixiado por cadenas
en la cima de la montaña viendo como la Gloria del Señor
es con todos vosotros
ahora que juntos somos solo todos nosotros.
Ok.

sábado, 9 de diciembre de 2017

NUNCA HAGAS UN POEMA COMO ESTE

Escribilo con fervor, pero guardate esa pizca de
fresca e irreverente locura
Hacete el reo, pero hacete el banana
Escribí como si estuvieras diciendo un chiste sucio
Replegate a un lugar donde todos se sientan un poco
poco confortables y muy impermeables
o mejor aún: meteles el dedo en el culo
que a la gente le encanta eso
mantenete refrescante y ligero de ropas
que tus palabras no pesen mas de cuarenta y cinco kilos en tu metro setenta
Las sentencias deben ser cortas y punzantes:
Un poema de cuatro stanzas es un haiku, si no tiene rima
tiene que ser profundo como Porchia
y si tiene rima tiene que hacer que Castaneda te mande una carta documento de
14 páginas por condensación de obra y plagio
Va de vuelta: los poemas largos son insoportables, una persona que te lea
debe pasar no mas de veintinueve segundos leyéndote
pasarte de ese límite implica que la persona se olvide de vos inmediatamente
al chequear compulsivamente su celular o comprar online una caja de champaña
y una de  psicofarmacos para suicidarse cuando caiga el sol en
la próxima primavera
Si vas a escribir un poema que sea con frescura: no
menciones muerte, suicidio, crisis, desventraciones espirituales,
no digas que estás con una pistola en la mano contra la puerta de tu
departamento mientras se acercan aullando las sirenas
No escribas sobre sexo mas que sutilmente
No escribas glande o waska o que entraste como un cosaco a un coágulo de grasa caliente
No digas que tu record académico es menor que tu record emocional
al salir de un centro de justicia
nunca seas patético escribiendo sobre sentimientos enfebrecidos
de amor profundo: los chicos duros NUNCA dicen te amo
los chicos duros dicen: tengo cupo para vos en mi cama los miércoles y los viernes
No trates de ponerle un alma de facto a los insecto o a los perros
Nunca acaricies perros y sabé que la transmutación de lobas a mujeres
o de cerdos a hombres
no se hacen con la imposicion de manos o con el uso
comedido de las lenguas disponible o las limosnas de ningún tipo
Nunca escribas que no sabés manejar un auto
porque los chicos ligeros y flacos que comen hamburguesas veganas de lentejas
por lo general vuelan con el ocaso hacia viejas casas heredadas con las
paredes pintadas de un malba muy profundo y muy triste
No confieses que tus hijos nunca heredarán la tierra, y, por el amor de Cristo
no digas lo bueno que podrias ser el paternazgo, en la dulzura compartida
mas altiva y mas cerca de todos los Dioses Conocidos
No digas te quiero o te amo con las piernas temblando de azúcar
Simplemente tendé la mesa, poné ese churrasco en el plato y rezá
para que algun dia los grillos canten en tu ventana
cuando el sudor frio empiece a helar tu espalda despues de un
último polvo
Nunca hagas poemas como este.

DESDE MI CAVERNA

Amigo del mundo que acaricias el mundo 
es la forma de ser
con una mano en la tierra y 
la otra rascandole el buche a ese paraiso prometido
te tuve cerca y te tuve lejos
y llamé a mis vivos y llamé a mis muertos
"tengo este pedazo de pan y tengo este pedazo de tierra
y los dos son tuyos"

entonces la lluvia empieza a caer y desde la entrada de mi 
cueva de un millon de años de cartas volando
te esperé con una taza de té y mil 
historias atoradas en el buche

Aún te espero con una mano en el pulso de la tierra
y con la otra mano y con la yema del indice
haciéndole cosquillas en la panza
a nuestro futuro

Veo a lo lejos en el horizonte mil rascacielos en llamas
Escuchás ese susurro universal en tu oreja?
"Vivíamos ahí leyendo las boletas de la luz y el gas
mirando con ojos vidriosos 
enloquecidos por la fiebre
esto que escribiría años después y que aquí 
está.

viernes, 8 de diciembre de 2017

LA BACA

LA BACA

La vaca y yo nos miramos

Ella pastaba.

Estaba pa.

La vi, me vió

Ella me miró y yo la miré y
fuimos uno, ella y yo, ella desde yi
y yo desde ahí
mirandola a los ojos pardos
ella era ella y yo en ella eramos los dos juntos
pero separados

Yo en ella y ella en mi, juntos los dos
casi como un tercio de todo
ella yo y todo
todos juntos fuimos uno ellos dos casi tres
nosotros
todos
nosotros
ellos y yo y ella
ya.

Santa ubre que das leche
QUIERO TRAGARTE LA LECHE
ME GUSTA TRAGAR LECHE!
TOMO LECHE DESDE NIÑO
Y HASTA VIEJO TRAGARÉ LECHE
LECHE POR MIS COMISURAS
CALLENDO BARBILLA ABAJO
BIGOTE MILITAR DE LECHE
DE TU ESPESO Y COAGULANTE 
MANÁ LACTEO

Eso le dije a la baca

La baca dejó de pastar
dejó el cigarrillo en el cenicero
y me miró con los ojos húmedos
entorvados
arqueó una ceja
y dijo:

- Puto?

- No!, respondí yo
toda vaca!

La vaca se recostó en el pasto y 
contó cien millones de perlas de leche
pendiendo en el cielo

Yo también conte
de a una, de a dos...
eran muchas leches
leches por todo el cielo
la Vía Láctea
y en el cielo atorbellinado
vi volar a una peluquera con su secador de pelo
y su traje de una pieza de poliester
y ví que desde su tumba láctea
lloraba una lágrima de leche
que tenia un ojo de leche
y en ese ojo de leche
había una bandera lechosa que proclamaba
a la Vía Lactea: Libertad para todas las leches

Y en un superarrebato
manoseé a la vaca en su rosada ubre
y esta se descompuso en un espasmo
y un grosero chorro de leche cuajada
me bañó la cara
estrellándome en su cuajo divino

Hoy estoy casado con esa vaca

A la medianoche cuelga su peluca con ruleros
se saca el vestido de piel humana
y con la osamenta de todas las muertes en la historia
de todas las vacas y de todas sus muertas muertes
me besa hasta que pierdo el sentido lácteo
esfumado contra el vidrio empañado
del Reino Imposible de Las Leches!